Tu ausencia se me pega como un chicle

Queridos y bien amados,
El champán rosa no ha muerto, simplemente se fue de su mesa y de su silla, cansado de tanto aburrimiento y previsibilidad. Ahora, con una bella musiquita de fondo, de esas que te transportan a un amanecer bonito, entre sábanas limpias y con leve brisa de fondo, os puedo decir que he vuelto entera.
Primero volvió mi cuerpo, luego mi cabeza, y al cabo de unas horas, con varios retrasos y puentes aéreos invisibles, volvió mi corazón.
Y ahora, en pijama, con 40 grados, la ciudad vacía y palomas de fondo, uno se empieza a conectar de nuevo con sí mismo, con su deseo, aquellos sueños que tuvo pero que una realidad a menudo imbécil y desnuda le negó.
No voy a permitir ceder ni 5 centímetros. Uno tiene que afianzarse en su atalaya de purpurina y no bajarse del burro, porque hay mucho desalmado y desalmada dispuestos a tragarse nuestra vida y nuestro corazón con sus máquinas picadoras y devolvernos una hamburguesa.
Ni transgénicos ni devoradores. Prepararos porque hemos vuelto más viejos, pero más sabios. Por cierto, me preocupa ligeramente descubrir que los tíos buenorros de 30 a 39 años han sido secuestrados por no sabemos qué organización feminista y solo nos han dejado niñatos o maduritos con un elevado síndrome de Peter Pan.
Si alguien ha visto a un hombre cabal, educado y agradable que haya conseguido escapar del secuestro, por favor que se ponga en contacto con recepción.
Os mando un beso de tinto de verano, con tres patatas fritas grasientas acompañando la aventura.