lunes, 29 de junio de 2009

Más amor, ¡que se acaba!

Mi ausencia, aplacada por la avalancha informativa diaria, ha sido debida al amor. Ajeno, por supuesto. Otra boda con cantos, empachos, protectores estomacales y griterío. Me senté en una misma mesa con 8 personajes de alta consanguineidad, con lo que esto implica. Lo más divertido es que mi primo es conductor de autobuses y me describió la psicología humana a través de su comportamiento sobre 8 ruedas: gente que deja paquetes con caca humana o peleas entre guiris y locales. Me pareció muy constructivo. Después de ingerir mi cuota anual de marisco, yo diría que más bien fue la dosis quinquenal, nos lanzamos a la pista de baile, peligrosamente entaconadas, mi abuela incluida. Creo que la parte del novio se quedó en shock cuando vio a nuestro clan femenino hacer el tren y bailar como si el mundo se fuera a acabar en 5 minutos, pero es lo que tiene. Las bodas familiares superan el término vergüenza y crean un extraño vínculo energético donde todo es posible.
Y todo pasa y todo llega en esta vida, y hálleme de nuevo aquí encadenada como Prometeo al teclado. Que alguien comente algo, porque esto parece la oficina de correos a la 1 y cuarto del mediodía, un lugar desolado y sin sangre. Apretad botones, vosotros que podéis.

jueves, 25 de junio de 2009

Efecto resaca

Abandoné la ciudad por voluntad propia, clamando contra las esquinas ortogonales que me rodean a diario. Tren de emergencia rumbo a la playa. Misión cumplida. Llegamos a Cala Jóncols después de un rally que pensaba que tenía destino final en Montecarlo.
Cenamos bajo unas estupendas estrellas, haciendo la reflexión horas después de cara al mar, que esas mismas estrellas habían arropado a los dinosaurios celebrando la no noche de San Juan hace unos cuantos miles de años. Me pareció una gran idea. Hay secciones del decorado que se mantienen, aunque no seamos demasiado conscientes de ello.
Después, tentativa de bebidas alcoholicas y pista de baile en un improvisado chiringuito donde me puse los pies bien negros y deleité la vista con el look Ibiza de los pobladores del chiringuito. Es fantástico observar conductas festivas en individuos regados de alcohol. Todos participan en bailes de grupo, montan chirigotas, congas y al final, cuando los juanetes se declaran en huelga, se descalzan, para acabar haciéndose fotos en grupo que recuerdan la juventud perdida y enamoramientos pasajeros.
Al dia siguente baño purificante en un Mare Nostrum con pocos peces, porque estaban de resaca y estaban en sus casas tomando zumo de naranja para intentar remediar las secuelas de una noche llena de excesos. Es que cuando nos dan la mano, cogemos hasta el flequillo, será que andamos necesitados de jaleos y roces veraniegos.

martes, 23 de junio de 2009

Pirotecnias íntimas

Hoy, una de esas noches estelares del calendario, donde todos avanzamos hacia el cadalso de la diversión, me siento más bien inclinada hacia una pirotecnia íntima.
En un día como hoy, junto a otros de sobrado nombre y fama nacional, todo el mundo es más joven y más guapo, los pechos más turgentes, los niveles de líbido suben, como el deshielo global, las botellas se vacían con alegría y es un día socialmente aceptado para dar rienda suelta a nuestros micro deseos, ya sean de carne o pensamiento.
Me quedo con una frase estupenda de Vicente Ferrer: Siempre sale el sol.
No es oportunismo, es que lo vi ayer en la tele y me pareció el amor hecho hombre. Yo quiero uno así. Me portaré bien.

lunes, 22 de junio de 2009

Aceptándonos

Ya que milagrosamente nos hemos desplazado hasta nuestros puestos de trabajo, respiremos hondo y aceptémoslo. El vienres pasado dijimos hasta el lunes, y aquí estamos de nuevo. Otro tema es el calentón mental que suele atormentarme los domingos tarde, cuando los biorritmos decrecen peligrosamente y te entra una nostalgia de ser expedicionario en el Ártico, mecenas en la Italia renacentista o simplemente mujer casada y sumisa que prepara gazpacho, para no tener que enfrentarse al lunes mortis, cuando tenemos que peinarnos el flequillo y correr hacia nuestras unidades de trabajo.
El golpe nostálgico de ayer fue doble. Fui a ver Parque Via, una peli mexicana en el cine Casablanca, MUY RECOMENDABLE. Me entró minuto a minuto en el plexo pulmonar, y ahí se quedó, ronroneando. Estéticamente impecable, cuerda, tierna, pum, una buena película, de la que no vas a tener ni una sola pista en toda la ciudad, porque solo el que la parió y cuatro amigotes más saben que vive oculta en un cine de barrio oculto en su calle.
Joyas necesarias para revisar los órganos y ver que somo profundamente humanos.
Feliz lunes, ya queda menos para algo que todos deseamos y pocos quieren nombrar.

viernes, 19 de junio de 2009

Estreno Bar Vulcano


La maquinaria propagandística ya está en marcha, después de enviar emails, vocear por las calles y colgar carteles estratégicamente en tres lugares, podemos decir que esta tarde a las 7 estrenamos Bar Vulcano.
Han sido muchas canas, broncas y alegrías con el señor Queenie, el hombre más difícil de Cataluña, una alma sensible que sólo mi radar enloquecido podía captar. Ya le he emitido el certificado de la Fornieles High School of Life learning, o sea que el chaval ya está listo para enfrentarse a la vida moderna y comprarse una docena de huevos o enviar un mail bomba.
Resumen, esta tarde a las 7 en Llibertat 43, pajaritas opcionales. Os espero.

jueves, 18 de junio de 2009

Calor y quemaduras

Con estas temperaturas uno está que se derrite y se encienden pequeños pozos petrolíferos de mal humor y uno no tiene más remedio que pasearse por su habitáculo-vivienda con poca ropa para deleite de vecinos y extraños.
Por todo ello, con un helado imaginario en la mano, celebremos el inicio del bautizo del Mediterráneo, de los escotes cuesta abajo y de los anuncios donde todos son amigos porque es verano y toman bebidas (cerveza principalmente) que les ponen cachondos y les erigen como indiscutibles reyes de la fiesta (véase el anuncio de Damm en Fomentera). Pero hoy la pista de baile es para Extraperlo, así que bañadores fuera y a nadar ya.

miércoles, 17 de junio de 2009

Un presentador con la lengua depilada

Las fuerzas centrípetas y un cansancio propio de martes me retuvieron en casa. Y encendí la tele. Cuando hace tiempo que no la ves, como que parece que brilla más. Después de tragarme esquemas de como el anticelulítico penetra en tu alma y te cabe luego todo (hay que tener huevos para hacer ese anuncio) y ver cómo un chaval descubre que la fanta zero le va llenar la agenda de teléfonos, llegué al oasis de Ferran Monegal.
Este señor, abanderado del único programa de crítica televisiva de las ondas catódicas patrias, es bastante divertido.
Se dedica a mostrar fragmentos de programas de la televisión de tipo carroñero y te enseña cómo lo hubiese tratado un periodista decente como él.
Yo sabía que un señor había perdido un brazo en una panificadora, pero que los de no sé qué canal fueron hasta su cama y le plantaron la alcachofa en la cara, con lo hecho polvo que estaba, pues como que no. Luego apareció el caso de un señor de la zona de Valencia que ha aparecido degollado y con las muñecas serradas, en fin, y conectaban con el hermano menor del presunto asesino, que evidentemente negaba que su hermano hubiera rematado al otro. Y así sucesivamente hasta que piensas, tengo miedo, quiero quedarme en casa leyendo el Cuore y viendo como Britney Spears enseña los pezones por los 5 continentes.
Dejad las sierras eléctricas en casa, hacedme el favor.

martes, 16 de junio de 2009

Back to basics

Hoy, un soleado martes de la era post nuclear, reivindicaremos las cosas simples de la vida, porque ya está bien de retinol, Omega 3 y lenguaje corporal imposible de descifrar para seres emocionalmente atrofiados como nostros. Empecemos.

1. Los tomates que saben a sol.
2. Un atardecer urbano, con golondrinas y gatos despistados que se frotan contra tu pierna.
3. Un helado no industrial.
4. La brisa nocturna que facilita el sueño estival.
5. Una buena horterada bailable.
6. El olor a pan real.
7. La ilusión de cerrar la persiana por vacaciones.
8. Un piropo en una gasolinera.
9. Un libro que a cada frase dices, pero si esto me ha pasado a mí.
10. La amistad a prueba de bomba.

Os iba a poner un video de David Hasselhof, Jump into my car. Si hay quorum lo pongo.

lunes, 15 de junio de 2009

Amor entre montañas y decibelios

Salir de Barcelona ya es motivo de felicidad, pero salir para ir a una boda con amiguitos, es doble motivo de felicidad, y puntúa triple en la cartilla de ahorro de los buenos momentos (te dan una crema antiarrugas o una escobilla de baño rosa de premio).
El caso es que hubo boda a 43º en la campiña, rodeados de montañas, aquello parecía Benicassim versión countryside.
Había un buffet exótico y todo el mundo se abalanzó hacia aquella comida-obra de arte: berberechos muertos de calor envueltos de vainilla, bolas de queso recubiertas de peta zeta y otros maridajes extraterrestres que quedaban muy de disseny.
Los tópicos de cumplen y vi a más de un miembro de la tercera edad arrasar con bandejitas llenas de micropasteles: señor, los bunkers no están todavía preparados, usted irá a su casa y cenará, tran-qui-li-dad.
Entre el calor, la montaña, los gritos de espontáneos que deseaban morreos y largos años de convivencia a los novios, se pasó la tarde. Y llegó la hora del real bailongo.
Entonces te descalzas, en plan Woodstock y te lanzas a los brazos de Alaska, de The Cure y de Dusminguet y se te ponen los pies negrísimos, hay riesgo de exhibir tu ropa interior y ves cómo la gente, entregada al dios Baco, se resbala en la tarima y aquello parecen los extras de una peli de Benny Hill.
Resumen: gran diversión y libre expresión, acompañado de baño en río, para cerrar la escena pastoral. Amigos, quereros y casaros, que allí estaremos para dar fe de ello.

viernes, 12 de junio de 2009

Ver un pastel y sobrevivir

Hay un trato no verbalizado de quedar con mis vecinos de vez en cuando para ver películas. Buscando inspiración, tenía que ver películas de bodas y cayó en mis manos esta joya transgénica que es El día de la boda. Argumento: ejecutiva de éxito es invitada a la boda de su hermana y su ex novio es el padrino y ella está soltera. Pobre pobre, todos a llorar. Entonces alquila un acompañante del que se acaba enamorando. Oh oh, bailen y celebren.
Cosas ovni que pasan en la película: el tipo, un tal Dermot Mulroney, debe ser muy bueno haciendo pasteles o crucigramas, pero su actuación responde al prototipo de dandy que no se despeina, con mechón de pelo permanentemente bien colocado en la frente. En la despedida, todos beben, hacen bromas, se morrean, se desean y piensas: esta película solo fomenta la frustración. Tías perfectas las 24 horas del día, incluso borrachas que van a fiestas estupendas y viven en casas prototipo Vogue.
Lo mejor del pastel sentimental fue la frase del gran connaisseur que es Mulroney: cada mujer tiene la vida sentimental que se merece. Me dejó pensativa. Pero vi claramente que tenía razón. Pensadlo, porque a veces estos petardos dicen alguna verdad que otra (yo creo que también es aplicable a los hombres).
Feliz finde con confetti y batidos de fresa.

jueves, 11 de junio de 2009

Los clásicos nunca mueren

Siguiendo la tónica de evasión o victoria, nada mejor que un caldero lleno de Shakespeare para despedir el día. Hamlet, que quede mal decirlo en público, no lo había visto nunca. Todo el mundo vanagloria a Shakespeare y dice que es estupendo (lo mismo dicen de Proust y a mi sencillamente me cuesta y me produce narcolepsia. Expulsada del Olimpo de las letras). Lo cierto es que entra en gran sintonía con la edad adulta y dice grandes verdades. Es moderno. Se ve que ha estado envuelto de humanidad, bares, tabernas, envidias, sangre y lodo terrenal que luego él estructura y convierte en interesantes obras.
El reinado de Dinamarca del siglo XVI es tan actual como la Barcelona del 2009, con los mismos mamoneos. En lugar de veneno ahora se lleva más el mobbing, y en lugar de compañías de teatro italianas, quizás podamos hablar de activistas en la red o bloggers, recitadores de verdades fuera del sistema habitual de información.
Y la interpretación fue digna de reconciliarse con las artes de Talía, a veces tan adulteradas y liofilizadas que te comunican lo mismo que un trozo de hormigón
Recomendable, emocionante. Hay que alimentar a las personas con el néctar que se merecen.

miércoles, 10 de junio de 2009

Joan de Sagarra, here we go!

La idea de escaparse de la realidad me persigue desde hace tiempo, es mi amiga, mi sombra, mi confesora. En esa tónica de decir que sí a todo lo que suene a evasión de pantalla y mente, fui a ver el estreno del documental La ruta blava, basado en un viaje a Tahití que hizo Josep Maria de Sagarra, célebre dramaturgo de estas tierras.
Lo que más me gustó del vídeo, a parte de la estupenda gama de azules cristalinos que conformaban aquel apetecible mar, fue el hijo del escritor, que les acompañó en este periplo emocional.
Este señor, que debe tener setenta y pico, va vestido como un chaval, lleva gorras, tiene la mayoría de camisetas estampadas con animales y lleva gafas de sol rojas. Fuma puros y dice verdades estupendas. Llegué a la conclusión que un señor que a esas edades lleva camisetas con ranas está de vuelta de todo. En uno de sus apuntes dijo que su padre al volver del viaje exiliado no fue reconocido por la flor y nata intelectual, porque todos esperaban que hubiese muerto, algo como que enaltece tu existencia. Interviene mi amiga la desatada y me dice que nuestra sociedad es profundamente necrófila. Parece que sólo valen la pena los muertos. Lo anoto en mi mente. Pero sigo pensando que los señores con camisetas estampadas con batracios son lo más. Más colores y menos conversaciones de lámparas porelamordeDios.

martes, 9 de junio de 2009

Estrés nadando en el primer carril

Todavía llevaba en el bolso un par de kilos de estrés y no me había dado cuenta. Decidí a falta de revolcones inmediatos ir a la piscina. Voy a la piscina. Nada más entrar en el vestidos veo a una señora feliz con su cuerpo vistiendo un tanga de unos dos centímetros de superficie comentando no se qué de la frutería con otra. Todo muy Helmut Newton de barri. Me cambio, veo bragas de rayas, litros de crema hidratante transcurrir por piernas ultra depiladas. Llego a la piscina. Oh no aquagim, estos tíos generan olitas en la piscina y parece una gran cisterna de esas japonesas con olas y surfistas programados por ordenador.
Lo intento ignorar visualmente hablando. Me tiro. Nado. Overbooking de machos alfa en mi carril. Evidentemente, así como las hembras alfa inconscientemente generan atracción con sus movimientos pélvicos, los machos alfas son más de esfuerzo físico y despliegue de musculatura para reafirmar su ego.
Me pasan tres forzuditos y la guinda viene cuando uno me avisa que le deje pasar que va más rápido que yo. Entonces yo, entre las olas de los del aquagim, el bañador y los músculos le dije: Corre que ganas, pero no articulé todo lo que pensaba. Que los putos juegos olímpicos no se celebraban esa noche en esa piscina, y que si tenía tanta ansia, que se construyera una piscina en el recibidor de su casa.
La providencia me facilitó un carril nuevo, tranquilo, alejado de los grandes nadadores hormonados. Y nadé tranquila, imaginando que estaba en una pequeña isla tailandesa, rodeada de peces payaso.

lunes, 8 de junio de 2009

Desmadre a la americana

Los días del 6 y 7 de junio se forma una extraña aglomeración nubosa que siempre acaba complicando los cumpleaños. Este año el tema fue épico y rodamos El camarote de Llibertat street, porque unas 30 personas camparon por mi casa hasta las tantas sin rumbo ni control. Evidentemente tuvimos que desalojar el ambiente 1, o sea la terraza, para salvar nuestros peinados. No sé por qué me quejo tanto, porque fue muy divertido, pero pasarme el día de mi cumpleaños fregona en mano no era divertido. Pero bueno, la idea de que te regalen un bolso que es una gallina es muy chulo, que todos canten los Chichos también, que mi primo me repita 4 veces que es la fiesta más divertida también lo es y un largo etcétera de anécdotas que se confunden en loa vasos de Cacique y los tres mil litros de Coca Cola que sobraron. Porque la gente está obsesionada con la Coca Cola, aunque no lo sepan ni ellos mismos.
Bueno, un año más al saco. La traca final fue la sorpresa de mis vecinas: me dijeron que subiera a buscar unas plantas y me esperaban con una tartita y velas de feliz cumpleaños. Evidentemente sonaba Camilo Sexto, nuestro padre espiritual.

viernes, 5 de junio de 2009

Corazones de cartón piedra

Ayer, después de superar el día de la Gran Somnolencia (hice una encuesta y 4 de cada 5 personas abordadas experimentaron gran cansancio y sueño durante todo el día) me dispuse a ver una película con una amiga. Yo prefería ver un documental de Lehonard Cohen, pero como en esta vida hay que ceder a veces, pues le dije que vale, que pusiera Once.
Tengo que decir que ya el rollito cantautor me daba bastante pereza, pero bueno: no juzques, my friend.
Empezamos: voz rota acompañada de guitarra, americana roída en las coderas, bufanda, sufro por amor, la vida es duraaaa y yo me duermo. Aparece ella, tímida, la perfecta amiga-mujer-criadora de cachorros humanos y le pregunta que a quién dedica sus tristes canciones. Toda la peli va de sus andanzas componiendo música, grabando, se gustan pero...Oh, las fuerzas del destino empuñadas por un avezado guionista tienen otros planes para ellos. Separarlos. Porque de eso va Once, de LA oportunidad que hay en la vida y que la coges o te dedicas a pasear melancólicamente por las calles nubladas de una ciudad europea recordando parpadeos perdidos.
Señores, el espíritu de Sid Vicious ha vuelto. No me creí casi nada de la peli, solo al final hay una escena que dice mucho de él: es una buena persona. Oye, que cuando ves LA oportunidad, camina o reveienta como el Lute, porque si no el mundo estaría atestado de melancólicos peripatéticos. Y es mejor que se formen familias, proque asi, al menos, los corazones y la economía se mueven un poco.

jueves, 4 de junio de 2009

Ver un documental de Karl Lagerfeld

Lo llaman el Kaiser, la verdad es que me pareció escurridizo como una ameba, pero obstinado e inteligente. El artífice del renacimiento de Chanel en los 80, cuando todos decían que la marca se estaba retorciendo en su tumba, tiene mérito.
Y sentido común. Vive como un adolescente de 15 años (tiene unos 120 ipods, por ejemplo), se pasa el día en saraos y carga contra la institución familiar.
Según él la convivencia en pareja y la procreación es un mecanismo de la iglesia para controlar la natalidad. Y es un concepto muy burgués. Y él, gay practicante desde los 13 años pasa de todo. Comenta abiertamente que no está hecho para convivir en pareja. Que uno tiene que estar bien consigo mismo. Que odia a la gente que no sabe estar sola y que para los creadores la soledad es totalmente necesaria.
No os quiero aburrir con la cantidad de libros que tiene o la caída de su pelo, pero hay que reconocer que el tío se lo ha montado bien y que camina con desparpajo por el mundo. La reinvención, su credo y vivir la vida, también.
Karl, te felicito. Me apunto al Chanel way of life, eso sí, con presupuestos de mercería de barrio.

miércoles, 3 de junio de 2009

Francamente, estamos de paso

El titular ya era bastante inquietante: desaparece un avión en el Atlántico. Y luego, que si las manchas de queroseno, que si unos fuegos avistados en la zona...Al grano, han muerto más de 200 personas en un accidente aéreo. Lo que más me ha conmmovido de esta historia, un pequeño fragmento del episodio entero, es la historia de una catalana de 27 años, de regreso de su luna de miel en Brasil, muere su amor rodeado de aguas abismales.
Los reporteros, que viajan a la velocidad de la luz, ya contaban que su marido viajó antes a Dubai y que es la segunda pareja que perdía en su vida. Corolario: con lo que cuesta encontrar a seres queridos y conservarlos, se van de un golpe seco como hojas empujadas por una aspiradora acérrima. Adiós adiós.
Corolario 2. Llegas a la oficina y las mismas broncas de siempre, que esto lo hagas tú, que todo es una mierda, que no se qué...Lo que más me entristece, hay días para todo, es que estamos de paso, que nos tropezamos como zombies ciegos contra obstáculos insignificantes y nos avinagramos la vida, cuando toda la creación se ríe en nuestra cara de lo ineptos que somos. ¿Desde cuando modificar un documento es un problema? ¿Y subir una persiana?
Corolario 3: aplicar un poco más de corazón cada día y dejar que los desagües corran paralelos a nuestra existencia. Creo que se vive más feliz.

martes, 2 de junio de 2009

Sobreexposición de oxígeno

Toda inspiración de cemento requiere una expiración verde como una hoja de eucalipto. La ocasión la pintan calva. Mi amiga guionista me tentó con una excursión de tipo antropológica para ir a un retiro de yoga. Mi vecino el optimista ya me dijo que vendría con la coronilla afeitada y yo recé para que así no fuera.
Llegué hasta Prats de Lluçanès, que menos a la provincia de Tarragona, no sé muy bien a dónde pertenece. El casting del fin de semana fue espectacular: mujer de 62 años y look de 40 hiperactiva (se levanta cada dia a las 6 para ir a las 7 a spinning con su novio), economistas desmotivadas con vocaciones artísticas, arquitectos en paro, lunáticos extraviados, un fotógrafo reconocido que era el doble oficial de Clint Eastwood y un largo etcétera hasta completar los 19 estrafalarios componentes de aquella expedición.
Tengo la firme teoría que la gente necesita expresarse, con lo que así, comiendo cuscús, una chica soltó que ella había hecho un trío en Ibiza con la técnica del edredoni (sacada de Gran Hermano). Aquel fue un punto de no retorno y a partir de ahí a parte de levitar nos reímos pero bien.
48 horas plenas y felices totalmente recomendables. Porque al final todos necesitamos amor, no de ese de listas de bodas, sino simplemente amor.