jueves, 24 de diciembre de 2009

Ausente pero presente

Amigos, me han mandado en misión especial al norte de España a grabar unas entrevistas. Excelente paisaje a 6 grados, mucho garbanzo con callos, gente amable y calurosa, con desconocimiento total de lo que significa la palabra píxel y eso sin molestar a nadie.
Vuelvo con aires de montaña y cuenta atrás navideña.
Para este año os deseo mucha energía para que podéis llevar a cabo todos vuestros planes, artísticos y seculares, amor del bueno, libertad, pensamientos libres y positivos y acción guerrillera.
Porque no estamos aquí para ser ovejas. Nos vemos de nuevo en enero. Portaros bien :)

felicitacion

jueves, 17 de diciembre de 2009

Conversaciones con mi dentista

Nunca me ha gustado especialmente la idea de ir al dentista, pero los fuerzas del universo siempre han convergido de tal forma que he sido asidua de estos reparadores de dientes. Primero fue el padre, y luego el hijo los que examinaron mi boca y encontraron un buen botín de unas 8 caries, aparatos y ahora, en esta especie de edad adulta en la que me hallo, placas para morder. Se argumentan ideas del tipo "No te sienta bien el siglo XXI", respuesta bastante digna para un dentista, acostumbrado al fluor y a la encía sangrante.
Yo lo dejo en una extraña pasión por morder de noche, como si generara energía mecánica gratuita. Los expertos lo llaman bruximo, y así, a lo tonto, ya me he enterado de unos cuantos aquejados de este extraño mal mecánico-emocional.
El tema es que cada vez que voy al dentista, me someto al mismo tiempo a sesiones filosóficas.

Dentista: A veces pienso lo de dejarlo todo y dar la vuelta al mundo.
Yo: Pero si tienes la consulta, que es como la mina del Potosí.
D: Sí, pero la rutina es igual para todos.
Yo: Cierto, pero tu facturas sin parar.
D: Y también trabajo sin parar.
Yo: Pues hazte hippie.
D: Es que ya que soy dentista, pues mejor ejercerlo y ser feliz.

Luego vuelvo al cabo de tres semanas y empezamos de nuevo. Feliz eterno retorno.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Antes de llover, chispea

Bajo esta flagrante premisa, ayer tuvimos en una cena un interesante debate: marcha atrás sí, marcha atrás no. El enunciado era claro: antes de llover, chispea.
Bajo los efectos del vino y cada uno armado con su propia experiencia, hubo colapso en la centralita de mensajes del público que aseguraban que era el mejor método posible para evitar el embarazo. Otros tenían testimonios secretos que apoyaban su teoría de si no quieres polvo no vayas a la era etc, con embarazo de premio incluido. Algunas participantes achacaron el bajón general de líbido gracias a las pastillas. Yo no me quiero en plan la monja esta de los complots médicos, pero te tomas las pastillitas de marras y luego estás a un paso del Viagra femenino.
¿Por qué no volvemos a los tiempos atávicos de amor libre sin medicación, donde la gente se movía con las lunas? Ahora todo son hormonas y pelo en zonas inesperadas y una serie de trastornos colaterales que te hacen sentir más cercana al metabolismo de un oso panda que al tuyo propio.
Moraleja, quereros sin moderación y con algún remedio a mano, porque si no los resultados son inevitablemente exponenciales. Y con esto y tres grados de temperatura exterior, devuelvo la conexión al Centro de Estudios Cognitivos del Amor. Feliz día a todos.

martes, 15 de diciembre de 2009

Esa parte mona que todos tenemos

Aunque estamos rodeados de tíos duros que no se comprometen ni a tirar la cadena del water, sé que todos incubamos esa parte tierna como un briox, que nos empecinamos en tapar con prisas, obligaciones y emails glaciales.
Para reencontrarnos con el chinito o hawaiano, o quizás de Pollença mismo, que todos llevamos dentro, os pongo este vídeo fenomenal.



De verdad, los brioxes están un poco devaluados en el mercado, pero son infinitamente más bueno que el turrón de Xixona, que sirve más para poner clavos en la pared y colgar cuadros de cisnes en lagos con puesta de sol.
No os congeléis por el camino.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Días de frío y compañerismo

Superar estos días invernales es toda una prueba de auto-convicción. En mi casa hay unas corrientes de aire que podrían generar energía eólica. Salir de la cama es una batalla contra los elementos, principalmente contra la gravedad. Es un acto de fe para valientes. Suerte que mi herbolario me ha inflado de potingas para superar el invierno y sus aventuras varias.
Mi vecino de arriba parece el doble del anuncio de gas natural. Básicamente vivimos en la filial de Siberia. Yo he bautizado mi casa como el chalet de Isabel Presley, algo así como esos chalets suizos donde hacen tratamientos de belleza a precios remotos.
Pero las buenas noticias es que un piso de la Finca El Canalillo, o sea, la nuestra, tiene una estufa trabajando night and day a pleno rendimiento y de vez en cuando llamo al timbre de ese piso franco y me refugio en su sofá. Entonces, Rooibos en mano, nos dedicamos a desgranar los últimos episodios masculinos y llegamos a conclusiones variadas e inquietantes.
La puntilla fue lo que nos dijo el otro día mi padre: cada vez quedan menos hombres/mujeres disponibles que valgan la pena. Que lo diga yo, pasa, pero que lo diga alguien con 32 años más de experiencia ya me acojona más.
Así es la vida, amigos, un crucigrama constante. Yo llevo bolis y tippex en el bolsillo para ir escribiendo sobre la marcha. Eso sí: hombre sensible y educado capaz de comprometerse, de 8 letras, no lo acabo de tener claro.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Hoy no hay bistec, sólo confetti

El día amanecía como caldo espeso, sin esperanza alguna. Después de la clase de yoga me he reconciliado con el ser humano, vuelvo a creer en el amor, en los encuentros sin relojes, doy abrazos de nuevo, pienso en comprarme lencería fina, me miro a los espejos, me río, sueño que cocino canelones y que corono grandes pirámides de Egipto.
Y os deseo barra libre de amor, pero no como frotamientos animalicios, que también es posible, sino como ESE sentimiento de amor al prójimo y de gran armonía, desde el pájaro que vuela despistado por los cables del teléfono hasta ese casero rácano que insiste en que pases el invierno a 14 grados sin estufa. De verdad, que vale la pena.
la hippie mayor se retira a sus labores. Y os dejo esta perla que brilla y es de colores.

martes, 8 de diciembre de 2009

Salir con ganas

Es la mejor manera que tenemos de saludar al mundo. Así ayer, custodiada por mi alter ego juerguista, o sea mi vecina, nos dispusimos air a nuestro bar preferido y centro de operaciones. Más o menos llevábamos la palabra diversión escrita en la cara, porque algunos personajes se nos auto presentaron (algo bastante inaudito en esta ciudad) y nosotras dijimos que encantadas de la vida. La noche transcurrió por diferentes garitos de diverso pelaje, hasta acabar en el Col.leccionista, donde pudimos bailar y entonar Alaska a grito pelado. Son esos momentos en que dices, vale, en dos días va a sonar el despertador y me van a pasar algún marrón interesante en el curro, pero me da igual. Estoy gritando como una posesa y soy feliz.
Y encima hace sol, la gata Paquita nos demuestra su amor enroscándose a nuestros pies y los aloes veras saludan al mundo sin temerle al mañana.
Revolcaros y recitad poesía, porque son cosas que te alargan la vida.
Afectuosamente, vuestra pequeña redactora cotidiana.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Leer el periódico

Es deprimente. Reduce la esperanza de vida. Te induce a un estado constante de depresión. Creo que los editores de la prensa de este país son unos grandes irresponsables. Para un atentado ocurrido hoy en Damasco, han utilizado la expresión "autobús reventado"; como nada te viene una náusea de cómo operamos los humanos y la condición de nuestra raza. Eso sí, un poco más abajo te invitan a mejorar tu vida personal con cuatro truquitos de coach y cómo avanzar en tus relaciones personales. Sin olvidar alguna encuesta con la palabra Ayuntamiento en su enunciado, lo que provoca una avalancha de 700 comentarios plagados de quejas y retahílas de los ladrones que nos gobiernan etc. Luego tienes un anunio de una máquina de hacer helado (muy práctica en diciembre), sin olvidar el desgaste emocional que arrastra Nadal, los arañazos que le ha propinado la mujer de Tiger Woods por sus infidelidades y un largo etcétera de chominadas pseudo emocionales. Nadie tiene cojones de publicar que hay más delfines en el Mediterráneo o que ha aumentado el grosor de hielo en la Antártida. Porque la misión secreta de la prensa es hundirnos en la mierda mediática y recordarnos nuestra personalidad voluble y pasajera. Y me toca las narices, porque algo de belleza debe haber en este lodazal. No lo dudo.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Artes performáticas

Amigos y seguidores,
Este fin de semana he visto claramente que tengo una nueva misión entre manos: las performances. La gente deambula por el hemisferio norte cuales zombies autocomplacidos, rezongando de escaparate en escaparate, decidiendo si realmente es una vergüenza mayor o menor lo de gastarse 1247 euros en un borsalino de Dior o de Gucci. O si les queda realmente bien el pantalón lila claro con zapatos y chaquetón lila oscuro (información extraída de la vida real).
Antes de nada: para combatir este aburrimiento hay que arengar a las masas, enseñar las carnes si fuera necesario y pegar chicles en los impolutos cristales de estos centros de recreación comercial.
En segundo lugar hay que erradicar el mal humor con todas las letras, y soltar: señora, usted conoce las virtudes de los vibradores? Son muy beneficiosos para el riego sanguíneo, y un largo etcétera de soluciones literarias que tendréis que trabajar por vuestra cuenta.
Porque lo de gurú a full time es agotador. Así que manos a la obra, estamos rodeados de merluzos con patas y si llegan a dominar el mundo, este lugar va a ser el imperio del Valium. A sus pies y armada siempre, yo misma.

jueves, 26 de noviembre de 2009

Por qué decimos sí, cuando queremos decir no

Maldita educación-represión-moralidad-cupones que reúnes para que te den una joya made in China con alma, por 0,30 euros semanales.
Cortemos por lo sano con esta mandanga y reclamemos la palabra justicia, nombremos a los hijos de su madre por su verdadero nombre y dejémonos de sonrisitas y de asentimientos rellenos de insatisfacción.
Porque sí, queridos amigos, hay gente de nuestro alrededor que ha venido aquí a jodernos el invento, la fiesta, el chiringuito. Sólo piensas en ellos, sí señor, pasando por delante de quien haga falta, apatrullando tu vida con llamadas y miradas intimidatorias y aquí se viene a hacer lo que ellos digan.
Craso error es acatar las órdenes de estos pazguatos, cuya máxima emoción vital es subyugarte. ¡Basta ya de memos mentales!
No sé cómo demonios lo voy a poner en práctica. Mi opción es siempre ignorarles y pensar que ya encontrarán la horma de su zapato, pero te despistas, y al día siguiente vuelven a estar ahí.
Quién tenga una técnica revolucionaria para atajar este asunto, por favor se manifieste. El sheriff del condado de Ponyland.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Yes I hate

Tenía un tema pendiente desde tiempos remotos, y como su insostenibilidad ha llegado a límites desbordantes, me veo en el brete de exponerlo públicamente.
No soporto a los listillos. Esa gente con el cerebro tamaño cebolleta que opinan de todo, pero NUNCA pasan a la acción. Tendríamos que reciclar más, ese armario se está quedando pequeño, tendríamos que cambiarlo, etc...y no hacen nada, porque gastaron toda su energía predicando al viento, eso sí, excediendo en decibelios, porque en este país estamos anclados en el cuanto más alto, más razón llevo.
Otro tema que me produce cierta diarrea son las parejas que pluralizan. Ámate, revuélcate, fluye cob tus alianzas amatorias, pero por favor, no me digas que nos gusta más la panceta a que el chorizo. Yo te conocí como una persona, con su nombre, sus gustos, sus decisiones, y ahora me torpedeas con un nosotros omnisciente. A caso tu dni se ha volatilizado? Ahora sales con tu pareja como el primer ciudadano bicéfalo de esta ciudad? Lo sabremos en breve.
Y ya para acabar, por favor, ¿qué agencia está publicitando al supermercado Condis? Qué tipo de cheque lleno de ceros le han ofrecido a Nina para exponerse con un traje horripilante de brillos descabellados en todas las estaciones de metro que piso?
Y ese eslogan: éxito asegurado.
Perfecto, ya puedo irme a arder tranquila en mi caldero en el infierno. Yo y mis partes nos vamos a otra parte.

martes, 24 de noviembre de 2009

Belleza auditiva

Aunque el video sea un poco alegato gaylor, quedaros con la melodía, la camisa roja y el sueño de una tarda de lujuria alejada de los pcs, los pesados que hablan en voz alta para engordar a su ego y las prisas.



Nada más bonito que una mañana otoñal y sin reloj.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Leer mierda

Acabo de leer un post de un blog viperino donde se trata a los creativos publicitarios de hijos de puta. Yo, la verdad, pasada la ola de bilis inicial, ya me he recuperado del cabreo (a medias, pensándolo bien). ¿Acaso no llevamos todos un publicista dentro? Llevate esta barra de pan, que está más tostada. Te pongo también un bocata de queso (en el bar), que seguro que tienes hambre. ¿Alquien pidió ese consejo? No, pero nos lo han dado y encima cualquiera dice que no. En una sociedad occidental capitalista todo el mundo ejerce la prostitución. Y sí, este blogger listillo me ha mordido el hígado, al generarme una ducha interna de bilis. Porque yo estudié una carrera que sirve mucho para ganar en el Trivial y generar opinión estética mientras tomas café y selectas pastitas de mantequilla, pero a la hora de crear petrodolares, más bien poco.
Y sí, los de la pescadería a veces también tiran hielo sobre el pescado para resucitar a alguna merluza centenaria o en la peluquería te hacen un estropicio en la cabeza argumentando que como nada, has rejuvenecido 3 años. Y qué bien te queda ese peinado de casco, taaan 2009.
Porque la mayoría de la gente, y no quiero sonar pedante, necesita que le digan que va a recuperar el placer de tomar una sopa humeante en invierno y de conducir sus retinas y sus automóviles por las llanuras manchegas, porque sus vidas están adocenadas y su máxima aventura suele ser la de ir a pasear el perro y encontrarse una moneda de 50 céntimos. Tan real como la vida misma.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Siempre nos quedará París

Amigos, como veo que sois unos aburridos, yo me niego a caer en la trampa del amuermamiento colectivo. Os paso este video para alegraros el viernes y todos los días venideros. Porque hay una vida donde las alarmas no existen, sirven martinis a todas horas, nadie ha escuchado en su vida la palabra power point y es muy fácil ligar y conocer a gente estupenda. Y las oficinas del paro son así de animadas. Feliz finde.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Un poco de humor francés

Demos paso a la diversión. Esto es lo que pasa cuando te invitan a una comunión, que es un super coñazo, y te tomas unas pastillas mentoladas de más.
Lo que me hace más gracia es ver cómo pasan las señoras de la comunión y la propia niña de la comunión.

Oink oink

Somos animalitos de granja a los que han dejado campar más o menos a sus anchas mientras el granjero ha ido a la ciudad a comprar pesticidas y otros productos de gran necesidad. Entonces los cerditos, las gallinas, los patos, y toda la flora y fauna nos quedamos solos en la granja semi-urbana y no tenemos otra salida que convivir; sí o sí.
Y es ahí donde, si tengo el día altamente cruzado, exterminaría a unos cuantos.
¿A santo de qué? ¿Acaso la melancolía otoñal me nubla la vista? ¿Mi curso autoimpartido de cómo convertirse en una buena eremita está dando ya sus frutos? Seguramente. Hay gente en realidad insoportable.
Ayer bajé andando por paseo de Gracia y vi a un montón de personajes bastante predecibles, deambular, fumar compulsivamente, perder la vista por las fachadas de Gaudí, acurrucarse en los bancos mientras se olvidaban del sueño que tenían a golpe de mp3. Y hubiera preferido que todos se hubiesen evaporado, y me dejaran a mí entre el follón de coches y el desierto de baldosas pseudo modernistas perfectamente colocadas.
Seguramente necesito alguna pista para recuperar la fe en los corazones y sus dueños, porque la rutina es definitivamente mala consejera.

martes, 17 de noviembre de 2009

Nadar en una piscina decadente

La rutina habitual me reta a que me desanime y deje de ladrar en este foro de perdición, pero yo me niego. Porque, después de cantar las maravillas de una lavadora silenciosa, una nevera que aparentemente saca fresas por un orificio en lugar de hielo y un lavavajillas que excepto darte placer sexual hace casi de todo...¿Cómo se te queda el cerebro? ¿Os pensáis que llevo uno de recambio en el bolsillo o qué?
Pues no, amiguitos, tengo que lidiar con todos estos fuegos yo solita. Eso sí, luego me voy a la piscina a desahogarme, porque la vena del cuello bombea ocmo loca y me crea gran turbación en general.
Ir a al piscina a la que voy yo implica sufrir de unas cataratas forzadas. Te metes en esa sopa gigante, y tienes que ignorar las al menos 3 tiritas que siempre flotan alegremente, sin rumbo fijo. ¿Por qué no tiran condones y envases de yogures vacíos también? Sería todo mucho más colorido.
Dependiendo del día, tienes que lidiar con la marea generada por los amiguitos del aqua gim, que dan patadas al agua y estiran todos los músculos posibles y joden bien al personal, a ritmo de música disco. Es todo muy funcional y amigable.
Luego me voy a casa, contando hojas amarillas y sueño con paraísos artificiales donde la palabra marketing no existe. Ni aqua gim. Ni aburrimiento. Es todo muy constructivo, la verdad.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Ir a un concierto existencial

Ayer una amiguita mía me dijo, no te quedes el jueves encerrada en casa, alma de Dios, que la vida son dos días y el jueves salen todos los descarriados esos que tanto nos atraen. Salgamos con los brazos abiertos a repartir teléfonos.
Yo, que soy muy educada, sonreí y pensé: en todo caso me lo inventaré.
Evidentemente, no facilité ningún tipo de número a desconocido alguno, pero analicé con profundidad cómo funcionaba el lenguaje no escrito de la noche.
En mi defensa alegaré que podía haber repartido cosas (coladores, liberlos, códigos alfanuméricos), pero el aforo estaba plagado de feos existenciales y gente de pose abstracta, que es mejor evitar.
Me di cuenta a la perfección de cómo funcionaba todo: se basaba en el oscuro juego de las miradas, donde el deseo se canaliza a través de la retina y las bocas callasn, cosidas a lenguas invisibles.
Tengo que confesar abiertamente que es un coñazo el juego de las miradas y más si no llevas las gafas puestas, porque un exceso de realidad es igualmente nefasto.
Después de que el grupo Teresa nos obsequiara con bonitas canciones existenciales, regadas con la mirada turbia de la corista, me fui a mi hogar a contar gamusinos.
Y les di a todos mi teléfono, para que me llamen en cuanto tengan un rato libre, porque parecen buena gente y se ríen bastante.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Ver un western por la noche

Ayer saltando de canal en canal fui a parar a los brazos de un poderoso western de John Wayne. Seguro que toda la peli iba de cruces de balazos y flechas envenenadas, pero justo pillé ese momento mítico y edulcorado donde el hombre empieza a mear invisiblemente por el rancho y marca su territorio, así como su paquete. Y como no su destino (compartido con el de una colona rubia vestida como una amish, un poema a la ranchera gringa por excelencia).
El caso es que mientras el cowboy suplantador del ranchero desaparecido, todo un arquetipo del género, iba probando las virtudes de la mujer a base de preguntas clave que él utilizaba hábilmente, soltó unas cuantas perlas guionísiticas que me conmovieron.
Situación: John Wayne pone herraduras nuevas a un caballo, que él mismo calienta y manipula en una mini forja que se ha montado en un cobertizo mientras corteja con la mujer ranchera. La réplica era algo como:
JW. Soy medio indio y puedo oler a los blancos a distancia
Ranchera: Oh, pero eso es imposible.
JW. Usted ha amasado hoy pan y huele a jabón. Podría reconocer su olor en 10 km. a la redonda.
Con lo que la mujer se ruboriza y finge arreglarse el pelo o comprobar el vuelo de algún cernícalo despistado, mientras se muere de ganas de tirarse a sus brazos. Cosa que no sucederá hasta el tercer acto de la película, para contentar a las audiencias y no perder el hilo y la tensión narrativa.
Moraleja: si os queréis tirar en plancha al cowboy al inicio del primer acto, adelante. Eso sí, aseguraros de oler un poco a jabón o a pan recién hecho.

martes, 10 de noviembre de 2009

Apadrinando a batman

Después de días de gran repercusión laboral y cultivo de canas, me dispongo a narrar el fantástico episodio que aconteció este fin de semana en la finca del canalillo.
En lugar de apadrinar a un niño chino o un cachorrito a punto de ser sacrificado, nosotras apadrinamos al sobrinito de Batmán.
O lo que es lo mismo, un pequeño murciélago que no sabemos por qué motivo acabó delante de la puerta de mi vecina. El intrépido mamífero volador fue confundido con una bola de pelusa y fue agredido con un puntapié. El pobre, que con la ventolera yo calculo que se rompió algún tipo de pata, emitió un gemido que nos conmovió a todos.
Yo ayer le quería dar un beso. ¿Estaré perdiendo definitivamente el norte? Es que me dio mucha pena. Igual es que tengo el reloj biológico disparado y no me he dado cuenta y mi insconsciente encauza mi amor hacia los animales.
El caso es que el mini batman, la broma del fin de semana, de día dormía acurrucado y de noche se movía por el descansillo.
Hasta que mi vecino 2 decidió llevarlo a la terraza, a ver si podía reengancharse a su familia real, y no cuatro locos desubicados como nosostros, su familia de adopción.
Vuela batman, vuela, y no te juntes con gente peligrosa. Siempre tendrás una alfombra amiga donde descansar y recuperarte de las resacas de la vida. La nuestra.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Ser adolescente en un día como hoy

Después de capear a jefecillos y gente con ínfulas en un mundo de apariencias, me dirijo a la panadería a recompensarme com una madalena.
En la cola endemoniada, encuentro una invasión semejante a una nube de humo verde (símil gratuito, pero visualmente efctivo) de adolescentes.
Me entra un escalofrío por todas las zonas sensitivas imaginables y estoy a punto de renunciar a mi objetivo.
Pero mi deseo de glucosa es mayor: aguanto la cola.
Gallinero general, griterío, maquillajes imposibles a las 11 de la mañana, botitas de cowboy, déjame 5 céntimos, como te cojas un croissant de chocolate te mato (?), etc.
¿Yo también fui así? Seguramente. Y ahora, desde mi claro de bosque con canas pienso: vergüenza ajena.
Pero es lógico y previsible, el gusano antes de pasar a ser mariposa pasa por una fase de retorcimiento físico y espiritual, de cambios, de dudas que llevan a claroscuros, de órganos que se reorganizan torpemente para dar lugar a personas. Que luego ya entran en otra liga aparentemente superior. La de los que hacen la declaración de la renta.
Hace sol, es otoño, y estamos a pocas horas de la libertad condicional.
Celebrémoslo.

jueves, 5 de noviembre de 2009

Razones para usar una cerbatana envanenada

Ir a una casa, pedir a un vecino que te abra la portería y con la excusa de que en esa finca se han cometido muchos robos (mi look de ladrona es total, y eso que ayer no llevaba la malla puesta en la cara), me cierra la puerta en las narices.
Pausas publicitarias de 23 minutos. Una serie (vale, un subproducto, pero como que todos se acuestan con todos, como que pasamos la noche con regocijo visual) que acababa a las 12.00 ahora acaba a las 12.40. Cuando suena el despertador me acuerdo de los señores programadores y todos los patrocinadores uno a uno.
Tragarme un nuevo formato de publirreportaje que se llama Crono, que pretende aleccionarte sobre cómo has de vivir tu vida: dejar de fumar e hincharte a yogures de la marca que patrocina el espacio, hacer gimnasia artística (idealmente un curso en dvds de fácl almacenamiento) para prevenir el reuma, etc...
Ya está. Rabia expulsada. Una retención de líquidos menos, y una queja abierta. POr cierto, que alguien diga algo porque me voy a dormir encima del teclado y en vez de champán va a haber Tranquimazines rosas y peligrosos.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Pequeños diamantes de ciudad

Volviendo a casa como siempre, parándome en semáforos conocidos y observando viandantes por conocer, me uní a la fila de hormigas postmodernas que regresaban a sus nidos más o menos confortables.
Fue en la Travessera de Gràcia donde empecé a escuchar el canturreo. Enfoqué, y delante de mi encontré a una estranjera subida en su bici, cantando ópera a capela (sin Ipod, eh, que me fijé). Interpreté aquel encuentro como una revisión muy 2009 del Flautista de Hamelín, y perseguí a la ciclista hasta que un enorme camión de mudanzas separó nuestros destinos.
Ella, hacia la acera, y yo a castigarme el cutis detrás del tubo de escape del camión.
La gente estaba tan inmersa en sus rutinas que casi nadie percibió a esta discípula de la Callas sobre ruedas.
Un chico encajaba su raqueta de squash en su mochila, una señora consultaba curvas de crecimiento de la próxima pandemia mundial en una apretujada libreta y la Callas hacía su alegato contra el tráfico y la fealdad urbana enlazando dos, res y mis.
Y yo encantada. El momento quedó registrado como la petite bijou du jour.

martes, 3 de noviembre de 2009

La suicida que llevo dentro

Quizás llevaba demasiado tiempo entretenida con libros y diferentes productos de limpieza difíciles de catalogar. En este tipo de situaciones, el espíritu suicida que cada individuo lleva dentro, entra en periodo de hibernación y tomas la apariencia de un ciudadano común, más o menos equilibrado y capaz de comprar una barra de pan y regresar silbando a casa tan ancho.
Pero ayer, no sé si porque era lunes o porque ya no tenía el kh7 a mano, se decidió a salir. Cruzando una calle, apareció un camión de estos recogetodo tipo de cacharros conducidos por gitanos ebrios de aventuras y chatarra y casi me arrolla. Cuando estaba en fase de recuperarme, apareció otro a ver si remataba la faena.
Devolviendo una película al videoclub vi cómo llegaban dos camiones de bomberos y aparcaban apresuradamente debajo de un balcón de una abuelita. Yo ya creía que me vería involucrada en alguna escena dantesca, pero curiosamente el foco de atención se centró en la abuelita y su circunstancia y me vi liberada de un nuevo episodio de muerte involuntaria.
Y para acabar, y ya con Freud frotándose la mano, dejé una olla exprés con lentejas a todo gas (yo no sé si los lunes se me vacía la cabeza o qué) y me fui a casa de la vecina a comentar algún asunto de interés nacional.
Volví al acbo de un rato y aquello parecía un prototipo de máquina de va por del siglo XIX. Paralizada por aquellos pitidos, cerré la olla.
Moraleja: haz una cosa a la vez y concéntrate en vivir, que ya es bastante.

viernes, 30 de octubre de 2009

Alegoría de las hojas secas

Me encantan las mañanas de otoño, limpias y omniscientes, como una palomita de maíz, contrastadas con un azul intenso, último resquicio de una naturaleza dominada por ciclomotores de dos tiempos y contendores de reciclaje.
Y me gustan todavía más si van acompañadas de un bonito calentador nuevo.
Ayer llegué a mi casa, y con la empanadilla mental no acabé de entender como darle vida a la máquina. Luego, una vez ya en la cama, pensé que igual el gas estaba cerrado. Et voilà. Resulta que el señor Ríos, veló por mi salud y cerró el gas.
La estampa de ayer con el señor Ríos fue bastante dantesca.
Su agenda oscila entre la total ignorancia a tus demandas y las misiones eficientes de la CIA. Ayer a las 8.05 lo tenía ya metido en casa, con su ayudante rumano.
Tenía tanto sueño que yo me volví a meter en la cama, con él dando vueltas por mi micro casa. No sé si es la edad, pero hasta me dio igual.
Le dije que tenía sueño. Y este señor, que no vocaliza, me debió contar algo que no entendí. A las 8.12 ya estaba manoseando sus herramientas con un cigarro en la boca.
Me fui y les dejé a los dos combinando piezas y comentarios técnicos que solo ellos entendían.
Moraleja, si me he reconciliado con el señor Ríos, ya estoy más cerca de entender las mentes masculinas, que son numerosas y diversas.
Feliz finde otoñal, con toneladas de hojas amarillas y castañeras freelance.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Correr, esa enfermedad mal diagnosticada

Estoy rodeada de hamsters que no paran de correr y me veo obligada a seguirles, a ritmo de hamster. Cuando yo en realidad soy una jirafa. Una bonita jirafa que se dedica a roer y masticar durante 4 horas hojas secas de baobab. Y en cambio, no veo sabana despejada a mi alrededor, ni puestas de sol salvajes. Me veo abocada a una alimentación omnívora a base de pantallas llenas de letras y números, archivos descargables y pdfs que no saben a baobab. ¡Qué pena!
Las buenas noticias es que mañana mi pequeño héroe local, o sea, el señor Ríos, el que la última vez dijo que la puerta de mi portería era de aluminio y cerraba sola y me dejó atónita a las 8 de la mañana en bata, va a venir mañana con un calentador debajo del brazo. ¡Tachán!
Igual salgo en lancha o en la portada de la Vanguardia. Ahora mismo no puedo asegurar que mañana me acabe por fin duchando en mi lugar habitual. He pensado que un tema digno de estudio es el funcionamiento de las diversas duchas y baños de mis buenos amigos ong's que me han atendido estos días. Unos tienen los interruptores en lugares secretos, otros se lavan con jabones de algas y de flores y otros tienen unos escalones suicidas con los que has de ir con cuidado, si no quieres acabar duchado y herido.
Me voy a mi casa, que seguro que según algún decreto panaeuropeo de la UE debe ser ilegal trabajar a estas horas.

lunes, 26 de octubre de 2009

Seguimos sobreviviendo

Después de un finde de muchas risas y duchas freelance, llega el lunes. Lo de hoy era para ponerse llorar (un poco solo). Me levanto alegremente para recibir a un paleta con el que había quedado (nada extra matrimonial, básicamente me tienen que rehacer la instalación del gas, ahí es nada), y resulta que estaba comprando material alegramente en un almacén y cómo no no ha venido, pero ha prometido volver (todo esto aclarado vía telefónica).
Total, que ya que estaba despierta, digo, me voy a hacer un tupper, que siempre es mejor que la fritanga ajena. Justo en ese momento donde me hacía mi sofrito estrella, en ese preciso momento, me han llamado los del servicio de reparación de calentadores...y no lo he escuchado.
He contado hasta 36, he pensado que mañana el mundo seguirá su curso con o sin agua caliente y que soy una burguesa y a partir de ahora voy a dar gracias día sí y día también por lavar cualquier zona de mi cuerpo con agua templada.
Y ahora justamente escucho una canción que se llama It's not the end of the world y pienso que quizás sea la señal definitiva.
Buenas noticias: concierto de John Cage ayer, sopa de calabaza para cenar y pensar que mañana recibirés una llamada portadora de agua caliente. Ah, y que ya hay castañas en las fruterías. ¡Bien!

viernes, 23 de octubre de 2009

Muerte al operario

Yo sé que todo esto me ha pasado para que actúe como divina emisora y os informe de los males que acechan al trabajador común. Revisión del gas, divorcio forzado del calentador y 10 llamadas que ya llevo, a esos números tan económicos como son el 902 bla bla... y cada vez me torean por un nuevo lado. Y so sin espada ni capote a mano. El otro día le dije a una de las operadoras que ya no sabía ni donde ducharme. Hoy a otra le he dicho si tenía que hablar ya con Dios o con quién narices, porque por lo que me ha dado a entender, estas teleoperadoras están dejadas de la mano de Dios, de nuevo, sin un supervisor, con el que he pedido hablar y con unos cojones de toro cada una que esconden como pueden debajo de sus teléfonos malignos.
El plan era solucionarlo hoy, pero de nuevo me han redireccionado al lunes. La última invención ha sido que ayer estaba ilocalizable.
Es que ya me parece todo tan surreal que me la suda. Viviré como los supervivientes esos de Telecinco cazando monos por Gracia y lavándome en charcos.
Luce el sol y la belleza asoma en las esquinas. ¡Aprovechemos la ocasión!

miércoles, 21 de octubre de 2009

No había llegado mi hora

De entrada me dio un buen ataque de risa cuando mi vecina (sí, la vecina, somos casi como familia) me dijo que em habían precintado el calentador. Sonaba todo un poco entre Chernóbil y las chapuzas patrias habituales.
Total, que el calentador emitía tres veces más gases tóxicos (literal del técnico) de lo recomendable. Hoy, me levanto, y no dejo de pensar cómo me ha estado afectando este asunto. ¿Habré perdido algo de la cabeza? ¿Envejecido prematuramente? mmmm. No he tenido los santos huevos de poner inhalación de gases en google, porque seguramente empezaré a encadenar ideas maléficas y empezaré también a mirar por google nichos y curas de oxígeno.
Pero bueno, quizás haya sido como un segundo renacimiento. ¡Cantemos a la vida que estamos vivos!
El episodio matutino de hoy también ha sido bastante Alfredo Landa. Me he ido a duchar a casa de la otra vecina en plan secuencia de Médico de familia, con las toallas y los jabones. Sólo me faltaba llevar un listín telefónico debajo del brazo y un brick de leche Pascual (que obsesión tengo con esta marca, la verdad).

martes, 20 de octubre de 2009

Cuando el tiempo se multiplica

Asuntos ajenos a mi escurridiza agenda me han mantenido alejada de este rincón de sabiduría y exabruptos. Mi vecina, recién estrenada en soltería (y está de buen ver, podemos hacer tratos) me ha metido en una espiral de hiperactividad. Danza, recital de poesía (y en domingo, que tiene doble mérito salir de casa), solarium, campaña de promoción de la finca del Canalillo (con vídeos tipo publirreportaje Leche Pascual), etc...Y todo ello conjugado con el noble arte de pasar la aspiradora y el de cocinar ricos platillos.
Respecto a la danza, la verdad es que cada vez mi sensibilidad se pone al nivel de la de una piedra pómez. Ni fu ni fa, tanta exhalación inútil, cuerpos retorcidos cual Laocoontes postmodernos, miradas perdidas que reclaman su lugar en el mundo y un descenso de los alquileres de locales y naves industriales...Me conmueve más la danza invisible de los árboles en otoño.
Y la poesía. Mmmm. Marc Romera, eres un hombre culto y atractivo, pero tu vocabulario exhaustivo dejó en evidencia que mi ignorancia es grande, como los pozos de petróleo brasileños, que yacen dormidos entre la selva. Pero hubo cosas bonitas, como dunas llenas de algas y pies de pelícano. Este chico vale, pero a veces la belleza también duerme en el caparazón de un armadillo.
Sin más dilación vuelvo a mis asuntos actuales, la mercadotecnia moderna. Amoooor, que te escondes por las esquinas, mándanos señales de que lo estamos haciendo bien.

viernes, 16 de octubre de 2009

Con lo divertido que parecía todo ayer

Hoy no lo es tanto. Y eso que hay una luz de otoño maravillosa, cegadora, blanca, cálida, que te abraza por las esquinas aunque no entre dentro de tus planes.
Hállome aquí de nuevo atrapada entre tareas inmundas, disuadiéndome con buenos propósitos de comprarme un billete para Venecia y plantarme en la mismísima Plaza San Marco a hacer la paloma semi estática, una nueva modalidad postmoderna de estatua callejera.
Con lo bonito que fue todo ayer, que me comí un menú en feliz compañía y conocí no al camarero del año, sino al de la centuria, el gran Jose. En un plis plas, a parte de declarar a los cuatro vientos nuestra belleza (no hay mal que por bien no venga), nos contó que era extra de anuncios y pelis "hago de bulto y se liga mucho", nos cuenta que una africana lo plantó hace tres meses antes de casarse y que tenía una casita en el Congo y que la familia de su ex novia lo había adoptado. Y trescientas historias más en una hora y pico de deglución de un estupendo desfilar de los mejores productos imaginables mar y de la tierra. Incluido el pastel de castaña. hecho según Jose por un pastelero loco.
A mí me parece fenomenal, porque todo esto dura 4 días, y qué manía tenemos con pasarnos 3 llorando. Venga, que ya estamos más cerca de la liberación. ¡Empujemos!

miércoles, 14 de octubre de 2009

Esperpéntico Nerón

Entre que casi todas las semanas son tan parecidas como los sellos de este país o los cupones de la Once, nada mejor que un desvío de las rutas habituales para sosegar el alma y reinventar la inspiración.
Mi vecina que tiene una agenda parecida a la de Sarita Montiel me dijo, vamos a ver al Pep, que está muy loco. Pues vamos allá.
El tal Pep y su compañía deleitan cada martes a las audiencias en Consell de Cent 472 (es toda una experiencia paranormal) con su espectáculo Lucano (Tragedia romana con pollo asado, vino y asesinatos. Basada en hechos reales).
Primero pensé estos tíos, vamos el de la ferretaría, la panadera, el del quiosco y el que vende enciclopedias a domicilio y el famoso Pep han quedado para desfogarse después del trabajo y pasé cierta vergüenza ajena. Entre que una llevaba un traje que se le marcaba hasta el tubo digestivo, otro que iba de romano con unas chanclas del Decathlon (literal) y el Pep, que tenía cada arrebato que pensé que un tris iba a incendiar la sala y entonces íbamos a completar la tragedia romana pero bien.
Pero conforme el show avanzaba, las cosas se fueron reordenando, y ríete tú de Flotats.
Para los recursos que tenían lo bordaron. Así que si estáis deprimidos, sois adictos a la bonoloto o simplemente necesitáis un poco de antioxidantes naturales iros a ver al Pep. Mano de santo.

viernes, 9 de octubre de 2009

Stock de hipersensibilidad

¿Qué hacer con ella? Debe ser el tránsito al otoño, la tendencia a las reuniones hiperbáricas, los largos anticiclones bañados de hojas secas o simplemente el desequilibrio que me acompaña desde tiempos remotos, el que me hace dueña y señora de un stock de hipersensibilidad.
Mira que intento venderlo por las piscinas, por las cafeterías, fruterías, en el rellano de la escalera, pero no hay manera. No hay manera de darle cuartelillo.
Y ese continuo lamento en plan fantasma encadenado condenado a vagar por un almacén oscuro. ¿Será que necesito una guerra radioactiva para darme cuenta de la importancia de un día despejado? bla bla bla.
Dicen que uno crece en momentos de combate interno. A ver si me va a pasar como Alicia en el País de las Maravillas, que luego no voy a caber en mi casita. Pero si aparece el conejo con chistera, ya habrá valido la pena el viaje. Y la merienda con humeantes teteras. Desde esta atalaya libertaria os conmino a darme un par de collejas para que vuelva a darme cuenta de la belleza de una madalena y de la generosidad de algunas personas. Felices 48 horas de desconexión. Hoy es el día.

jueves, 8 de octubre de 2009

¿Perro salvaje o leona invisible?

¿Chincheta o corcho? ¿Amar o ser amado? La vida está llena de opciones, cuidadito con lo que elegís. El tema es que no te acabe persiguiendo un helicóptero, como le pasó al pobre perro gigante salvaje al que confundieron con una leona y que fue avistado por unos corredores ¿Necesitarían gafas? ¿Fueron los excesos de Isostar que te producen alucinaciones? No lo tengo claro, pero la verdad es que me dio mucha pena la historia.
Un pobre perro salvaje, que bastante tiene con lo suyo, pasea a su rollo por el bosque, cuando dos deportistas (seguramente un par de oficinistas de La Caixa, estresados con tanta hipoteca y comisión y circulares internas) dijeron, vamos a desentumecer nuestro culo fluorescente, y los tíos, que tienen fantasías recurrentes y constantes con Pamela Anderson y son su jefe de sección, confundieron al perro-burro (por su tamaño) con una leona.
Hay que tener ganas. Y se ve que algún otro irresponsable de la misma escuela dijo, que salga el helicóptero a buscarlo. Y vamos, no organizaron una misión con un ejército de francotiradores y unos cuantos cascos azules porque no les iba bien.
A toda esta gente con demasiadas responsabilidades públicas o privadas y sueldazos para enrojecer, los ponía yo a coger colillas o limpiar cristales. A ver si cuentan hasta 378 antes de gastarse la pasta de todos en chorradas.
El día que venga la leona de verdad, ya será tarde.

martes, 6 de octubre de 2009

Nos vemos allí

Sé que hay un lugar donde no existen las palabras briefing, liposucción, gilipollas, gripe A, timo, tarado y liofilizado. Creo que es un lugar donde no funciona ningún tipo de electrodoméstico y la gente se lo pasa más que bien. Tiene pinta de ser así:



¿Quién se apunta a la Arcadia? Otro vídeo rescatado del internet por el gran Queenie.
En el fondo del fondo nos queremos :)

lunes, 5 de octubre de 2009

Oda a la bayoneta

¿Por qué los lunes son como un apresurado fin de fiesta? Ese doloroso momento donde todos se van a casa, y te quedas empantanado con platos sucios, ceniceros repletos y un suelo lleno de promesas. Y congoja. Mucha congoja.
Los lunes acortan la vida y me ponen del peor humor posible. No hablo, sino que ladro. Y todos me tienen miedo, y no los culpo, me lo gano a pulso. Yo y mi mala energía.
Cuando el fin de semana has been sooo wonderful: doble ración de Woody Allen, cineforum en casa de la marquesa, Can Tunis, un documento acojonante (sólo diré que una familia tenía un pony negro en la calle y cuando los expropiaron gritaban ¡Qué vamos a hacer con el pony, qué vamos a hacer!), charla terapéutica en un bar pintado de rojo con gentes divertidas: el doble de Sandokan, un pintor retraído y un poeta feliz al que intentamos montarle un affaire con una amiga nuestra.
Pero es así, la ley de los contrastes funciona muy a nuestro pesar, y sólo valoras la miel después de que te unten el hocico con barro.
Amigos, voy a respirar un rato. Porque el pony negro, Sandokan y todos en general viven los lunes con parsimonia y paciencia y yo no quiero envejecer prematuramente.

viernes, 2 de octubre de 2009

El día que dejemos de enamorarnos como perras, nos aburriremos como ostras

Amigos y vecinos,
Después de intoxicar mi cuerpo con varios cafés, bayas de Goji del Nepal y otras mandangas para despertar a mi organismo, ya estoy en forma para escribir de nuevo en este pequeño foro libertario. Resumen de la semana: asistencia al recital de Ajo, la micropoetisa, de la cual extraigo sabiamente el titular de este bonito post, y visionado del documental La espada de Cirlot. Todo muy marciano y secular a la vez, pero qué bien sientan unas cuantas marcianadas a durante la semana para olvidar el cemento y los descerebrados (una raza en peligro de extensión, cuidaros bien de ellos, porque sus palabras son confitura de hiel).
Y hoy, con sol y todo, es uno de esos días que parece que te vas a comer el mundo, cuando seguramente no te comerás algo más que unas empanadillas rancias o una ensalada mal aliñada, pero bueno, la actitud es lo que cuenta.
Y esa bonita aspiradora que tanto me quiere y que mañana va a bailar tangos conmigo por toda la casa...en fin, eso es mañana.
Para el día de hoy os recomiendo declararos a esa persona que os gusta en secreto, aún a riesgo de dinamitar vuestra vida aburguesada y baja en calorías, comerse medio kilo de panceta de León, para tener una buena causa de la que arrepentirse y llevar una moneda de dos euros en el bolsillo por si surge una emergencia.
Lo dicho, lo secular y las marcianadas llevan a estas conclusiones de vida.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

Toda esa energía, aquí está

Este vídeo es un compendio de varias de mis grandes pasiones, todo muy low cost, como la vida misma.

Joe Crepúsculo: Toda esta Energía from Venga Monjas on Vimeo.

martes, 29 de septiembre de 2009

Cómo es la Wintertour

Nada mejor que algo grande y que se mueva para disminuir la depresión semanal. Y no estoy hablando de órganos sexuales, sino de películas.
Fui a ver The September Issue, el docuemental comentadísimo sobre la temidísima A. Wintertour, la directora del Vogue americano. A nivel profesional estoy segura de que esta mujer es una máquina, pero como persona, es más enigmática que la famosa esfinge. Y eso que llevan el mismo peinado, por algo será.
El caso es que me pareció muy interesante ver cómo crece de la nada una revista de moda, donde todo parece gratuito y sin fundamento, hay en el fondo toda una serie de procesos, iconografías y mensajes subliminales altamente interesantes.
Se percibe la moda como la numismática o la taxidermia, algo que no está mal pero que queda reducido a 4 connaisseurs. A ver, la moda es un fenómeno extendidísimo, pero los que reconozcan un Balmain o un Poiret a la legua, son bastante inferiores en número. Los amantes de Bershka son como manchas de petróleo incontrolables.
Y esta mujer se toma la moda con la misma seriedad que un ingeniero de puentes realiza su trabajo: a fondo, con pasión, cálculo perfecto y mano firme.
Eso sí, la cara que tenía su secretaria, reflejaba una rutina despiadada y carente de cualquier signo de cariño. Las más bregadas ya pasaban de ella directamente.
Lo que está claro es que el que sobrevive en ese despacho, puede subir al monte Fuji en chancletas o ponerse a traducir textos del sumerio. Lo tengo muy claro.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Hacia rutas salvajes

Parafraseando (oh verbo quijotesco) la interesante película de Sean Peann donde un jovencito lúcido e idealista lo deja todo para irse a Alaska porque el sistema apesta, yo lo dejé todo para irme a l'Empordà. Y no a cualquier mirador con esos prismáticos que seguramente te dejarán ciego sin que te des cuenta, sino a la a partir de ahora Gran Fiesta de Bassegoda.
La idea es rememorar esa época de boy scout que todos tuvimos, o bueno, si no la tuvistes, básicamente es una estupenda oportunidad para amanecer entre árboles y saludar a las arañas (me traje una en la chaqueta sin darme cuenta).
El caso es que fuimos al prado elegido para la ocasión, cenamos en comunidad y luego digerimos delante de un fuego tipo sagrado que te lleva al inicio de los tiempos. Esta vez, por eso, no había búfalos. Bueno, quizás sí, pero disfrazados de hombres.
El gag de la noche fue escuchar a una señora que repitió unas 8 veces (de verdad) que no le habían quedado los buñuelos como otros años, y que seguro que alguna fuerza diabólica (o quizás sus hijos directamente) los sacaron del congelador y claro, su reputación de gran buñuelera se había ido al garete. Era tronchante.
Se lo tomó como algo tan personal que se fue a buscar unas parrillas para calentarlos y...bla bla, dar trescientas vueltas por la esplanada repitiendo la palabra buñuelos.
También hubo concurso de cremats (a nosotros nos salió un remedo de Frenadol hotlemon mezclado con mojito caliente), excursión, arrossada popular, bailes de polka y concurso de estirar la cuerda.
Divertido y tronchante, quién necesita un perrito pekinés o un manual para aprender mandarín en 7 días. La respuesta a casi todo está en el bosque.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Algo así como las invasiones bárbaras

No sé si es mi naturaleza hipocondríaca y a veces misántropa, o simplemente el paso del tiempo. Recuerdo perfectamente las palabras de mi padre. ¿Amigos? Cuando te haces mayor puedes contarlos con los dedos de las manos.
Entonces yo, embravecida como de costumbre por mis hormonas y desequilibrios varios, le solté una perorata sobre el sentido de la vida, los grandes valores del hombre, todo muy El Club de los poetas muertos cruzado con las Invasiones Bárbaras.
El hombre, que ya peinaba canas por entonces, se limitó a un: ya me lo contarás tú misma. Y ese día ha llegado.
La tercera década prodigiosa es esa edad donde se navega-naufraga por diferentes caudales y corrientes, desde la presencia de un tardío acné combinado con incipientes arrugas, a la visita a numerosos hospitales sección neonatos para felicitar a tus amigas parideras, a la inauguración de hipotecas, para acabar con unas perspectivas de alargar la soltería hasta los 78, viendo los niveles de irresponsabilidad masculina imperantes.
Porque es cierto, y no quiero hacer de esto un púlpito erradica-hombres, pero si a nosotras nos cuesta caer del guindo, a ellos, vamos, necesitan un helicóptero de emergencias que les aterrice en la pista del Mundo Real señalado con líneas continuas fluorescentes. Porque la palabra compromiso masculino está tomando la dimensión del quebrantahuesos: quedan escasamente 54 en toda la península ibérica.
Las buenas noticias son que mi mundo de ficción cada día es más rico, eso sí, contrastado casi cada noche con la almohada.

martes, 22 de septiembre de 2009

Sólo las tiritas del amor pueden salvarnos

Pero no amor entendido como mete-saca, magreo, horribles bombones Mont Cherie rellenos de LSD en fechas señaladas o apestosas tarjetitas troqueladas con mensajes que invitan a quemar fábricas de azúcar. No, sino amor entendido como a-mor al prójimo.
Las ciudades andan desquiciadas y no pretendo hacer demagogia. Un ***** me pita ayer desde un coche y me grita y le digo si tiene algún problema y me mete un sermón con un tono chulesco que le hubiera rebanado los sesos en caso de ir armada. Pero me tuve que consolar con la idea de lo mal que lo debe pasar el pobrecito en sus carnes y sus pieles y bajo su relojazo y polo de 97 euros.
En la parte más humana una amiga se separa de su pareja. Y después de comentar el tema del derecho y del revés, cómo sufrimos, cómo lo sufren, el peligro de un móvil en manos de una mujer desconsolada, la peste de los contestadores, etc...no me queda nada mejor que ponerle un vídeo de Youtube para que ejercite la mandíbula, y darle un abrazo.
Es el único loctite recomendado de ser humano a ser humano.
En fin, después de esta oda al pequeño hippie que llevamos dentro, me retiro a mis carpetas de trabajo. Tened cuidado ahí fuera...

viernes, 18 de septiembre de 2009

Elixir semanal

Siempre que la comunidad del Canalillo monta algún evento, la escalera parece el backstage de la Pasarela de París. Escaleras arriba, correteos abajo, llamadas encadenadas, timbrazos...Ayer, desafiando a los elementos, proyectamos Bar Vulcano ¡con sonido! (el estreno fue eclipsado por la euforia de los participantes en el documental que gritaban cada vez que se veían en pantalla, con lo que no pudimos oír casi nada). Éramos pocos pero bien avenidos y me encantó ver pasar rebaños de nubes rosas amenazantes que seguían su peregrinaje sin hacernos ni caso.
Y tomamos unas cervezas, y te reconcilias con la vida, porque al final los cuadros de excel son solo un componente más. Y hasta el gruñón oficial del reino se rió, con lo que llegas a la conclusión que las pantallas de LCD encadenadas las carga el diablo y que la llegada a las oficinas siempre va acompañada de caras deprimidas y congoja interior, por el sólo hecho de adentrarte en una oficina. Y es una pena, porque parece que hasta el día en que algún médico te da una noticia peligrosa estcrita en un papel inteligible, hasta ese mismísimo día, no te das cuenta del valor de tu vida.
Coexistimos también con la necesidad imperiosa de asociar nuestra existencia a grandes señales: el día que apareció fulanito en mi vida, el día que me nombraron jefe de planta, el día que...Pasó una mariposa volando. Ese momento puede ser algo digno de celebrar. Feliz finde entsunamiado.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Sólo nos queda ir hacia arriba

Ayer era uno de esos días en que cada segundo de la tarde se transforma en un Himalaya que se funde en un K3, pasando por el Kilimanjaro, con altas dosis de congoja y descalabro general. A dónde voy, de donde vengo, dónde está la catapulta que me lleva al mullido torreón libre de impuestos y obligaciones, bla bla..
Entonces, gracias al internet, tropecé con un ser esperanzador: Hugh McLeod. Aunque os dediquéis a la instalación de ventanas y coberturas de PVC os paso sus consejos, porque son como una tableta de chocolate gigante: te alegran el día.
Yo me quedo con Ignora a todo el mundo y Todo el mundo tiene un Monte Everest que escalar en esta vida.
Y sí, las paellas son maravillosas, así como las puestas de sol privadas, hacer la croqueta en la cama y una buena película con enseñanza o no.

Aquí la Biblia del amigo McLeod.

Y si tenéis que gritar en algún momento dado, hacedlo, porque no somos teletubbies domesticados. Tenemos sangre y otros órganos interesantes debajo de esta piel de cerámica.

martes, 15 de septiembre de 2009

El equipo A se va a Burgos

Amigos, más acción y menos preocupacción. Ha muerto Patrick Swayze, muere el pez Eusebio, y una parte de nosotros muere (así como un gatito) cada vez que generamos pensamientos negativos y visualizamos un mirador telescópico con la idea de matar a alguien sin sangre de por medio. Burgos es la nueva arcadia. Siempre lo que tenido muy claro.

lunes, 14 de septiembre de 2009

Levántate y anda

Un motorista con sus mocasines color crema se planta a mi lado en la bonita cola de bienvenida a todos los padres acompañados de hijos dormidos, incubadores una depresión que todavía desconocen. Y me suelta: "Ya echábamos de menos, esto, eh". A lo que sale de mi boca: "Yo los mataría uno a uno". Sonrisa y sonrisa.
El motorista ha desaparecido de mi calzada y yo de su vida, seguramente santiguándose de los niveles de cabreo colectivo que asolan la ciudad.
Y es que estamos sanos, lozanos, renovados, bien alimentados pero cautivos. Hijos de la repetición. De las compras a plazos y las absurdas conversaciones de ascensor.
Sólo cuando estás conduciendo a 120 por hora en medio de una cortina de agua, piensas, una maniobra en falso y aquí me quedo. Entonces entiendo que sólo con dosis extras de adrenalina nuestra vida cobra sentido. Sólo cuando esperas unos resultados médicos que te aseguran un salvoconducto hacia el reino de la salud, valoras tu existencia en toda regla.
Sólo cuando tienes 3 perros y un periquito o 5 hijos a los que fregar, planchar y cocinar, te olvidas de la palabras yo y circunstancias personales.
Un lunes existencialista más. Bienvenidos. Ya estamos casi todos.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Tan real como la vida misma

Back to the classics, la letra de esta canción me explica un poco más como es la vida.
Corolario:
Si sales un miércoles, levántate el jueves.
Si te pasas el día quejándote, vas a necesitar una buena inyección de bótox en el entrecejo (y van caras)
Si no te gusta algo, cámbialo (o al menos lo intentas)



Bola extra: ¿Por qué leches me cuesta tanto concentrarme para trabajar?
Feliz puente nacional, día del abrazo internacional.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

La posibilidad de recrearse

Es tan humano y mundano caer en nuestro propio charco de lodo, que a menudo se nos olvida ponernos las katiuskas de emergencia para salir cagando leches del atolladero. Porque no hay nada peor que repasar una a una las cuentas del collar de penas. No hay quien se recupere de la ducha de realidad: ojeras, sequedad de boca, cansancio y una mezcla de melancolía con parálisis total de cuerpo y espíritu.
Aferrémonos a la estupenda teoría de los contrastes. Uno se parte de risa después de salir de una bonita reunión sobre cómo diseñar una campaña para potenciar el papel de el dormitorio en el hogar y subir las ventas como la espuma. Uno valora el verdadero tomate pristino después de comer en el bar El Cebec una saludable composición a base de fritanga aderezada con aceite de... cardo rebozado quizás? Valoramos el abrazo y el gesto amigo después de alguna tormenta sentimental con evacuación incluida.
No podemos seguir un esquema lineal de equilibrio y sonrisas amaestradas. El zoo diario son azotes en el culo y bistecs envenenados, caramelos sorpresa y encuentros con mujeres de armas tomar para ver Sexo en Nueva York y darnos cuenta que esas divinas geishas se pasan el día tensando músculo y esteticista. Y que no conocen ni el Keisy ni el dependiente de la tienda de recambios eléctricos de nuestra calle.
Sin duda, otro apasionante episodio de Canalillo productions por diseccionar.

martes, 8 de septiembre de 2009

La responsabilidad de apellidarse Coixet

Todos ladraban en mis oidos que era un pastel, que el actor tenía michelines, que en lugar de sexo aquello parecían las matrimoniadas del gran Moreno pero en versión estética y globalizada. Decidí comprobar las cosas con mis ojos y mis manos.
Entonces pienso, como ya parto del nivel subsuelo, sólo me queda caminar en vertical. No está mal la peli. Ole los guevos de la Coixet de levantar este tipo de catedrales de celulosa (porque aquí todos opinan y acaban cenando comida pre-congelada y practicando la postura del misionero por puro aburrimiento).
Entonces pienso, querido actor, igual en un film francés quedas de lo más erótico, sugerente, tórrido, pero en Japón, regentando una tienda de vinos, no te creo. Pareces mi vecino intentando pasar por una acordeonista rumana. Me chirría.
Qué pena, con todo ese despliegue estético, sensorial, bellísimos atunes al sol, pestañas kilométricas cargadas de rímel, y un affaire que me pone menos que una bota de alpinismo.
Pero el cine estaba casi lleno, a pesar de ser lunes y tarde, con lo que puedo felicitar a miss Coixet por seguir levantando a gente de sus sofás y desplazarse a otros sofás colectivos. Al menos tuve la sensación de irme de vacaciones al Japón un rato.

lunes, 7 de septiembre de 2009

De domingos y animales

Los domingos, a pesar de ser el día oficial de la depresión, suelen ser el día en que tienes tiempo para todo. Así que el domingo es el día oficial de lectura en la batcueva, o sea, mi casa. Estaba plácidamente enfrascada con las aventuras de un chófer indio, cuando oí varias onomatopeyas procedentes del jardín. La gata Paquita, como si huyera del coyote y de los epxlosivos ACME apareció en un balcón vecino con una pluma entre sus morros gatunos. Me miró, la miré, cerré la puerta. Ya te apañarás. Mientras no nos traiga a Melrose Place la gripe A vía paloma muerta, vamos bien.
Y por la tarde, cuando la melancolía crece como una silvestre enredadera, celebramos una sardinada popular. ¡Bien! Y música brasileña, y unas cañas amigas y reencuentros post verano y pan con tomate. Entonces las palabras retrasado emocional, despertador y celulitis desaparecen, y todo está en sus sitio, disfrutas de La Vida y eres FELIZ.
He llegado a la conclusión este fin de semana que funcionamos por contrastes. Si no hubiera malentendidos, no llegaría el abrazo de reconciliación. Sin presentaciones amasadas a base de pogüer point, no habría sardinadas. Y sin domingos, no tendríamos lunes. Ya estamos de vuelta.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Nos bajamos al moro

Los astros se han alineado y parece que finalmente montaremos cine club en la terraza. Ayer celebramos cena estratégica para repartir sardinas y cables (porque va a ser cineforum-sardinada) y de paso celebramos el reencuentro de los integrantes de la Comunidad del Canalillo, o sea mis santos vecinos et moi.
Hicimos un intensivo repaso del verano. Creo que el scoop de la noche fue el siguiente: una fogosa vecina espía al único integrante masculino de nuestra comunidad. ¡Tachán! Como nuestros pisos son lo que yo denomino extreme buildings, o sea, te cueces en verano y te hielas en invierno, en los meses de calor hay que ir ligerito de ropa. Mi vecino se pasea como un pequeño Tarzán tañedor de violín, porque a eso se dedica. Gracias a las dulces melodías de su violín ha conseguido encandilar a una bella gitana que vive enfrente. Un jardín separa sus destinos, así como diversas sonatinas de Schubert. La cosa se pone interesante. La pena es que con el otoño Tarzán va a tener que cubrirse con alguna piel de oso para no morir congelado. ¿Conseguirá mantener el interés de la gitana? No se pierdan la próxima entrega del Violinista y la gitana, una producción erótica-festiva del champán Rosa! Por cierto, este domingo sardinada hacia las 7. Traed bebidas espirituosas y una risa puesta.

jueves, 3 de septiembre de 2009

Muerte por modernidad

Y sí, amigos, a las penas puñaladas y salidas nocturnas. Mi incombustible amiga P me reclamó para asistir a concierto infestado de un género más peligroso que el champán: los modernos. Fui incauta y me presenté parca en palabras pero dispuesta a evadirme en caso de necesidad. Primeros síntomas: colección otoño-invierno del 59 de gafas de pasta vintage sólo disponibles previo apuñalamiento de sus propietarios.
Seguimos con conversaciones de pasillo sobre la percepción y la investigación de la sonoridad. Acabamos con poses en apariencia despreocupadas pero que encierran altas dosis de ego, conciencia de clase y arte y ensayo.
Tuve varias visiones simultáneas: podría estar en mi casa viendo una de mis series, no quiero tener 48 años y seguir rodeada de gente que dice metafísica cada 6 palabras, bueno, no está tan mal (todo porque alguna de las canciones decía “recordando la maqueta de nuestro antiguo colegio”).
Volví a mi casa en silencio, recordando visualmente a estso individuos pálidos, embebidos en tinta existencialista, que tocan el tambor con toda la fuerza del mundo, porque es la única conexión con la vida que todavía tiene sentido.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

La hora en que todo pesa

Los expertos la ubican entre las 7 y media y las 9 de la noche. Es la peor hora del día del trabajador, con diferencia. En ese ínterín se acumula cansancio, hambre, nostalgia de algo mejor y mala leche. Es difícil superar ese estadio, lo confirman varias fuentes consultadas, pero hay maneras de engañar al espíritu y disuadirle de que en el fondo, nada es tan terrible. Puedes ir a la tintorería, comprar un ungüento para el pie esguinzado de tu ex novio, adquirir el brioche más grande de la panadería o regar las plantas. Lo ideal es combinar un par de cosas para sentirte realmente ocupada/o.
Si tu estado ralla el optimismo puedes desplazarte al supermercado más cercano y hacer la compra del mes (esa que implica suavizantes y anti polillas). Si los ánimos decaen, parada obligatorio en un bonito escaparate y si la depresión se manifiesta en forma de compra compulsiva, prepárate a desnudarte y probarte algún trapo que seguramente añadirá 50 gr. de endorfinas a tu ser.
La estandarización, repetición, industrialización del individuo es lo que tiene. Que todo el mundo da por hecho que va a funcionar sin problema alguno, con perfecta precisión, pero la materia prima está hecha con vísceras y recuerdos, sudor y taquicardias. Por eso falla tan a menudo.

martes, 1 de septiembre de 2009

Girando que es gerundio

Vuelves a tu mesa y a una distancia equidistante de la bandeja de entrada se alinean de nuevo los documentos de siempre esperando actualizaciones. Ves a los mismos cabezabolos de siempre a tres metros de tu pantalla escanear con precisión fotos de alta definición de exuberantes caucásicas ataviadas con 69 cm. de lycra. Percibes, en definitiva, la enésima vuelta de la rueda. O lo que es lo mismo, el eterno retorno. Las abuelitas regresan a sus circuitos habituales sorteando mierdas de perro. Las gitanas del barrio salen cuando cae la noche a colonizar las aceras y a pasear sus frondosas melenas. Y los retrasados emocionales de turno desaparecen de la faz de tu teléfono debido al eterno bloqueo de no se sabe todavía bien qué chakra.
Nos empeñamos en que nuestras vidas sean como un Vogue, donde todos viajan, tienen ranchos, conocen a jóvenes herederos, se sometan a rinoplastias y peelings químicos, estrenan amantes y tarjetas de visita con grandes puestos directivos, pero la verdad es que nuestro flujo de emociones diarias no va más allá de ver si la viejita pisará la mierda en forma de torre de Pisa o descubrir con satisfacción que la piscina está despejada de pervertidos.
Un retorno es lo que tiene, que todo permanece básicamente como estaba. Menos las obsesiones y el moreno, a veces magnificados por el calor y los biorritmos repetitivos. Otros, totalmente desparecidos.

lunes, 31 de agosto de 2009

Cesárea de la ciudad

Podría sonar a ensoñación o a aterrizaje de un viaje lisérgico, pero qué bien se está en esta ciudad en agosto. Casi que te apetece tirar una sábana al suelo para acurrucarla y que descanse de la continua prostitución a la que se ve sometida.
Todos me preguntaban este verano, y qué Barcelona, qué guay no? Dicen que las caras reflejan las almas, y la verdad es que no pude evitar torcer el morro al pensar en la granja-escuela en que se ha convertido esta hija mediana con estilo. Que si te pongas la falda debajo de la rodilla, que si te pongas los mocasines bien limpios, que dejes el coche en el garaje y vayas en bici, que acaricies a los perros, ayudes a los rusos a encontrar el pan con tomate más cercano, y un largo etcétera. Pobrecita, en breve le va aflorar una úlcera del tamaño de un pie. Es que la tienen maniatada, no se puede tirar ni un sonoro pedo en público y en paz.
Volviendo al hilo del silencio y la tranquilidad. Podía oír los latidos de sus adoquines, el ronroneo de las esquinas adormecidas de tanto calor. El baile silvestre de sus arbustos. Y pensé: qué mona estás así, en modo siesta, sin peinar, sin sujetador, sin pretensiones...Porque ya lo decía un viejo conocido mío: es por la mañana, después de abrir los ojos, cuando las mujeres están en su máximo esplendor.

jueves, 27 de agosto de 2009

Como si nada

Se levantan imperios, caen civilizaciones, mueren peces domésticos acostumbrados a recorridos previsibless...Las grandes y efímeras cosas de este mundo suceden como si nada. Recién llegada de un intermitente viaje de 48 horas, me recoloco, hueso a hueso. Sólo puedo decir que la cuna de la civilización occidental merece tal nombre piedra a piedra. Lo que hace el marketing. Venden nuestras ciudades como entes hipermineralizados y coloreados de mar, sonrisas y brindis non stop. El famoso Mediterráneamente. Y la verdad es que vivimos en decorados declorados y a punto para ser reciclados de nuevo.
Se está perdiendo la esencia (qué os voy a revelar a estas alturas que no sepáis). La descomposición del alma. El culto silencioso al átomo. ¿Dónde están los tomates buenos? ¿Y el pan que abraza tu paladar como una bola de algodón? Me he comido todo el pan de la isla de Kithera y parte de la siguiente, y puedo asegurar que hemos perdido el absoluto control de nuestros panes. Qué franceses ni qué boulangeries exóticas en Japón con baguettes a 4 euros. Kithera, señores. Donde un abuelo con delantal amasa pan y cuelga pulpos con pinzas de colores. Y sabe cómo aliñar las benditas ensaladas.
Pero supongo que para eso sirven los viajes. Para verificar modelos, ensalzar lo exótico y repensar lo propio. Puedo aseverar también que he visto dioses griegos con formas humanas, los primos lejanos de los habitantes de las vasijas negras y rojas. Y puedo decir que ya sé debajo de qué árbol me voy a jubilar. Algo hemos avanzado.

viernes, 7 de agosto de 2009

Un camión de abrazos y una pausa

Aunque alguna facción adicta al blog ha sugerido la subcontratación de algún becario despistado para actualizar el blog, he pensado que lo que firma y amasa la dueña de la cocktelería, mejor que siga fiel a mi mano derecha.
Técnicamente hoy empiezan las vacaciones, pero puedo prometer y prometo que si localizo un ordenador amigable conectado a internet, teclearé el status quo.
Por lo demás, os envío una tonelada de amor envasado al vacío, para que os dure hasta septiembre. Os quiero a todos con la mirada despejada y el espíritu alegre en unos días. Quereros, que es gratis.

jueves, 6 de agosto de 2009

Contracturada y efímera

Así es como me he levantado. Voy al médico de turno e intenta casi que me declare depresiva o a punto de sufrir un ataque de ansiedad para justificar el dolor en el pecho. "No veo nada" declara el hombre de bata blanca. ¿Por qué no pide trabajo en una carnicería, donde quizás sería más feliz que en una consulta, despachando líneas infinitas de longanizas? Podría llevar la misma bata, aunque un poco más sucia quizás.
Señor, los dolores no vienen etiquetados como los alimentos sin gluten. Gracias a un chorro de lágrimas involuntario ha venido una segunda doctora y ha pronunciado la frase clave: a veces los dolores más insignificantes son los más dolorosos. Cierto.
Yo no sé si ha sido la corriente de aire nocturna o el aire acondicionado diurno a 21 grados (prefiero no opinar sobre el tema, porque podría escribir todo un tratado sobre antropología, alimentación y aclimatación), el caso es que me he levantado como la mujer cordón, enroscada de dolor.
Mi madre ya me auguraba la gripe A. Necesitamos urgentemente vacaciones para obviar titulares dementes y otros desastres postmodernos. Y sí, en el taxi, mientras promocionaban dos camisetas en el Corte Inglés por 10 euros, he pensado que no somos más que motas de polvo cósmicos, dispuestos a ser limpiados con un golpe de plumero. Tomen nota y eviten los excesos de aire glacial.

miércoles, 5 de agosto de 2009

Efectos colaterales de Sexo en NY

La rutina y los relojes me llevan a correr como una loca por la vida, con lo que las palabras rimel y conciencia de ser mujer quedan relegadas al fin de semana mayoritariamente. Con este fantástico horario comprimido de verano, por las tardes salgo incluso a pasear. El binomio tiempo libre y rebajas conduce inexorablemente hacia el gasto, con lo que ayer pequé de nuevo.
Quizás en la próxima vida renazca en un campo colectivista bolchevique y mi sentido estético quedará enterrado junto al cubo de los orines de los búfalos (¿hay búfalos en la estepa siberiana?). Y luego, siempre de fondo, oigo a mi abuela y su escala de valores implacable: hay que ir bien vestido por la vida. A continuación resuena mi padre: la gente juzga por lo que ve. Siguiente, mi madre: hay que ahorrar. Y entonces me reconecto a la vida real y estoy en una tienda estupenda tienda sueca donde 5 cosas suman mi sueldo y pierdo la vista en una vajilla modernísima decorada con ciervos y en unos zapatos dorados muy bonitos pero ponibles 6 veces al año.
Y todo esto se remonta a esas 4 petardas, náufragas de la visa y de Manhattan que se pasan el día coctel en mano y escaneando escaparates. Y entonces hablo yo: aristócrata con sueldo bolchevique. Y me voy con un vestido a casa canturreando por las esquinas.

martes, 4 de agosto de 2009

Cuando la ciudad calla yo hablo

Ayer tuve chuchi party y fui a comer chuchi estupendo para comer. Y luego le hice de sparring y psicóloga a mi primo (es un servicio que nos intercambiamos mensualmente ahora sí, ahora también). Le acompañé a una serie de tiendas seleccionadas de papelería y objetos varios. Son las típicas tiendas que nunca frecuento porque personalmente me deprimen. Entras a una papelería a por un boli y sales con 53 cuadernos, 2 plumas, 3 álbumes de fotos, vamos, el despelote. Y las de menaje, como que está todo tan horriblemente bien puesto que dan ganas de destrozarlo todo. Su función debe ser inspiradora pero para mi gusto se aleja de la realidad. ¿Quien utiliza un platito de canto dorado para tomar un batido de verano? ¿Y la velita en forma de pez para meter en la bañera mientras lees el enésimo libro de autoayuda? Seamos realistas: deme platos como Dios manda y algún vaso y no nos eleven la vida hacia vajillas infinitas y decantadores de vino que nadie en su sano juicio tiene tiempo para utilizar. Lo bueno, es que como no me callo ni debajo del agua, le conté todo esto a mi primo y le puse la cabeza como un bombo. Y luego nos tomamos un té y pensé que donde esté un buen lazo de sangre, que se quiten las modernas con ínfulas humanistas. Y sí, me compré otro libro de iluminación espiritual. Si os portáis bien os lo cuento.

lunes, 3 de agosto de 2009

Para qué sirve el fin de semana

56 horas sirven para muchas cosas. Consagrarse como una croqueta humana en el sofá y tragarse la primera temporada de Sexo en NY sin pestañear, tomando buena nota del comportamiento masculino universal (obviando las odiosas generalizaciones). La mayoría son párvulos con Visa Oro y trajes caros y un gran agujero en el corazón, que lo van llenando con silicona y entretenimientos varios (golf, copas y cocaína) según la temporada.
Ir a la playa con dos hombres que comparten tu apellido y tirarse al mar estilo Mitch Buchanan mientras se te cae la braga del bañador y dos jubilados tienen un tirón en la próstata al verte de tal guisa. Compruebas que tu padre tiene algunas ideas del siglo XIV respecto a als relaciones hombre-mujer y que se queda totalmente horrorizado ante el hecho de que hayas borrado del teléfono del enésimo garrulo mental. Si no te llama es que se debe estar duchando. ¿Desde cuando las duchas duran 43 horas? Momento pataleta: hombres del mundo, si sólo queréis desenfundar el sable (a todos nos mueve a veces lo mismo) escribidlo en la correspondiente tarjeta de presentación y no vendáis el paquete de pseudo poeta sensible atormentado por los tiempos que corren.
Insisto: la gente madura es la que hace menos daño. Feliz lunes nublado, corazones despejados.

viernes, 31 de julio de 2009

Amor vía post it

Porque un día de estos vas a volver a casa rozando el asfalto, con las mejillas como un semáforo y la patata dislocada. Un día de estos. Vas a ver.



*feliz finde a todos los implicados en la operación abrazos robados a las almohadas.

jueves, 30 de julio de 2009

Mundo gailor

Lo que tenía que ser una tarde de lujo, calma y voluptuosidad al borde de una piscina, se convirtió en una gimcana al más puro estilo Benny Hill. El sujeto 1, con el que teníamos que pasar la tarde estupendamente, no se personó en dirección, con lo que nos tuvimos que refugiar en el restaurante El Faro a comer una fideuá exprés para calmar los ánimos.
Luego decidimos facturarnos a la playa más cercana, por eso del Colligo Virgo Rosae, la operación verano y el basta ya de llorar por las esquinas. Llegamos a la parte más au naturel de la Mar Bella y asisitimos al primer concurso local a la vez que internacional de rabos y traseros. La sección local sacó bastente puntos, aunque un grupito de brasileños de respingonas apoyaderas pasó a la gran final.
El tema que más me chocó, fue que dos tíos acabaron abrazados exactemente en 2 minutos. ¿Sabes donde está la calle Valencia? Follamos. ¿Te gusta Matissse? Desnúdame.
Eso es lo que yo llamo centrar el tiro. Con la de horas y la de cortinas de humos y pica pica que lanzamos el resto de terrenales...Dan ganas de coger un mapa y asaltar a extraños. Acabemos con los falsos predicadores y los hologramas y celebremos la cita exacta, la palabra justa y la cita perfecta.

miércoles, 29 de julio de 2009

Euforia matinal

Hoy lo he entendido todo bastante: vamos a enterrar oficialmente los teléfonos debajo de las almohadas para que no suenen hasta el día del juicio final. Si él no te llama, caso archivado y sobreseído. Mientras algún moreno de la calle te siga persiguiendo con la vista, hay esperanza. Hay gente que mide cada movimiento con palabras tan feas como estrategia o inversión a medio/largo plazo.
Los que vivimos con las tripas somos de otro grupo, difícil de compatibilizar con el primero. ¿Hay posibilidad de aproximar estas dos posturas más alejadas que Guadalajara de Sant Iscle de Vallalta? Pensarlo en el próximo semáforo donde os toque esperar.
Por el resto bien, sigo aporreando material exprés para entregar antes de vacaciones. Reafirmo mi postura que el verano es un gran alterador emocional. Recupero la esperanza en el género humano y me lo paso bien en las cenas de parejas (su actitud progresa adecuadamente).
He vuelto al videoclub, veo hombres atractivos por las esquinas y la mujer serpiente insiste en invitarme a cenar.
No sé si habéis entendido algo, pero lo de hoy es un post apocalíptico e integrado, un telegrama del Titanic para que se salve quien quiera o quien pueda.

martes, 28 de julio de 2009

Metáfora de todo y de nada

Salgo. No salgo. Salgo. Vale. Después de una considerable disquisición sobre el tema, decido salir. Y la lié. Me vi inmersa en una operación de salvamiento de gatos (qué karmas pendientes tengo por resolver, me pregunto?). Tuve que peregrinar a la mercería y oir por 47 vez la historia "Jo de gats, poc, és que tinc un gos", de la mercera, junto a la coletilla "Manda huevos, que mi suegra se llama Paquita". Después de llamar Paquita 28 veces y hacerle un caminito de corn flakes de gato para atraerla, la cogí por el cuello, pero oh problema, la puerta de mi casa estaba cerrada y la señora de la merecería como que para vender hilos vale, pero para operaciones de riesgo como esta, nada. La gata se volvió a escapar. La volvimos a engañar con los corn flakes y esta vez me la llevé al vuelo, no sin antes recibir un buen zarpazo (oh Señor, ¿por qué mis buenas acciones siempre conllevan zarpazo de premio?). La encerré en el búnker nuclear, con botella de butano incluida para que no volviera a salir de casa.
Luego me arrastré hacia el cine, y cuando me siento mejor que nunca, se rompe el proyector. ¡Vámonos! Como no hay dos sin tres, me fui al videoclub a por alguna argentinada: Familia rodante. Viesto lo visto, Albacete connection es infinitamente mejor. Amigos, haced el bien intermitentemente, porque cansa bastante. Eso sí, me encontré a mi acupuntor por la calle y me invitó a merendar. Todavía quedan hombres estupendos, aunque sólo sean 79 en total.

lunes, 27 de julio de 2009

Insomnio veraniego

Y de repente son las 2 de la madrugada de un viernes, de un sábado, de un domingo, y no me puedo dormir. Canto canciones típicas escocesas, enumero los mosquitos que suenan en la lejanía y planifico una vida distendida sin relojes, y no consigo dormir.
Canas vale, dolores de ciática, vale, pero insomnio...no no!
Cuando esté rebozándome en alguna playa estupenda espero que el insomnio se haya ido también de vacaciones, con su maletita y sus cápsulas de taquicardias a domicilio.
Como tema dos, ayer fui al mercado de la carne, o lo que es lo mismo, la playa nudista de la Mar Bella. Realmente había mucha butifarra al sol y un tío algo raro creo que me hizo un robado, la versión hispana del nacimiento de Venus, sin rizos por cierto. Así que si me véis en alguna página anunciando Viagra, será culpa del insomnio, que a su vez me llevó a la playa para relajarme, que a su vez me entregó a la óptica de un voyeur en busca de jamones ibéricos.
En fin, todo es tan sencillo y complicado a la vez que no sabría cómo contarlo.

Frase del día: Las personas maduras son las únicas que no hacen daño. Es buena y verídica, como un jarabe contra la tos.

viernes, 24 de julio de 2009

Momentos cinematográficos

Volver a casa caminando tarde mientras los neones alumbran la noche y las fachadas modernistas, los guiris se recogen a sus hoteles de diseño y los locales recuerdan en voz baja las ventajas de vivir en una ciudad envidiada por todos.
Ir a comprar una caja de cereales, mientras el dependiente sueña con sus vacaciones y en la radio suena Show Must Go on.
Ir al trabajo en moto cantando en voz alta, encadenando semáforos y estribillos, para llegar aromatizada de plátanos y brisa Mediterránea.
Componen fragmentos de películas imaginarias que nunca se han rodado y que de momento no van a trascender a la gran pantalla. Pero la emoción de vivirlas es casi como ir al mismísimo cine de la vida.
De la lírica a la macroeconomía. Vuelvo a teclear ventajas y desventajas, rimas y coros. Nos vemos en unas horas. Seguid el camino de baldosas amarillas y no desafinéis por el camino. Atentamente, Dorothy

jueves, 23 de julio de 2009

Siempre es mejor pasar la tarde con un vino griego

Amigos, la vida está llena de posibilidades. Por eso, vamos a poner hoy este vídeo protesta contra: la Guardia Urbana, los inmaduros que prometen y no la meten, el aburrimiento por fascículos, el desaliño y la falta de sinceridad.
Por si nadie os lo ha dicho todavía este mes, lo hago yo: somos estupendos. No necesitamos reafirmarnos con un yogur cualquiera lleno de bífidus tóxicos. Este veranos nos van a mirar en las playas por nuestros cuerpos serranísimos y nuestro vasto intelecto. Por favor, que alguien confirme que está vivo y que está de acuerdo.



If you’re point of view is medieval, this is your chance to update!

miércoles, 22 de julio de 2009

Champañeros del mundo, somos así

Hay actitudes que aunque a nivel estratégico estén mal vistas, uno las tiene tan interiorizadas que es difícil cambiarlas. Mi "defecto" estrella es la impaciencia, sumado al tema total disponibilidad de teléfono móvil, que me sigue como mi pequeña sombra por ahí donde voy. Entonces, si tengo que posicionarme como una mujer difícil y retrasar el envío de un mensaje a un sujeto x, me pongo de los nervios y entonces pienso, a mí ya no me cambia ni mi madre a estas alturas, voy a seguir en mi tónica impaciente de contestar en 3,5 nanosegundos, que debe quedar muy low cost, pero es que si dejo las cosas para más tarde se me olvida.
Curiosa impercepción de la eficiencia. Pues eso.
Acto seguido, enterré el teléfono debajo de una almohada y seguí com mis asuntos de mujer freelance de la vida.
Y luego vi un buen pastel para completar el día: 50 primeras citas, que pasa en Hawai, y el tío trabaja en un zoo acuático y su mejor amigo es un pingüino al que premia con helados de anchoa. Todo monísimo, y yo me emocioné y pensé, Cosmos, mándame a un sosias de Adam Sandler que cante canciones y haga helados para pingüinos con guinda final.

martes, 21 de julio de 2009

Rescatando gatos a las 11 de la noche

Las mascotas suelen ser reflejo de sus amos y la gran Paquita se ha convertido en el clon peludo de mi excelso vecino. Anarquista, presumida, aventurera, desorganizada, la muchacha va por libre y últimamente se ha aficionado en exceso a tirarse por los balcones que encuentra a su paso. Ayer, después de tomar bebidas varias en consonancia con esta erotizante estación volví a mi casa y descubrimos que Paquita ya no venía a enroscarse a nuestros pies. Después de emitir el silbido de guerra que solo mi vecino sabe articular, oímos la respuesta en un cobertizo bastante alejado de nuestra casita de muñecas.
La tía se fue acercando hasta mi ventana y entonces la inventiva se apoderó de la noche y montamos un dispositivo digno de la T.I.A. Una escalera colgando de mi colgador, una linterna para atraer al gatuno y una especie de palo de plástico amarillo al que atamos una pluma en plan reclamo. También utilizamos un cubo de fregar lleno de corn flakes de gato. Total, que la tía no subía ni para atrás. Eso sí, me reí.
Creo que el vecino inquieto se retiró con aire circunspecto por dejar a su princesa colgando de un techo de uralita, pero es que esta gata no entiende de reglas ni de linternas. Esta mañana me ha saludado con un marramiau y yo me he ido al trabajo tan ancha.

lunes, 20 de julio de 2009

Oda al fin de semana

Oh fin de semana, eres mi amante favorito. Rejuvenezco a tu lado, me reconcilio con los libros y las personas y me alargas la vida. Fin de semana veraniego, amigo de las playas y de las multitudes.
Voy a la playa y me encuentro a un grupo de filósofos bañistas que hablan del fatum, idea rebautizada por ellos como el destino está escrito. Frase literal del gurú del grupo: Tú quizás en el 2032 te bañas en un mar de esos raros y te pica una medusa y te quedas frito. A continuación cambiaron de tercio y comentaron que si una de las chicas hubiese gastado toda su inversión a lo largo de su vida de paquetes de Nobel en una moto, seguramente tendría una Ducati entre las piernas. Y el novio conminándola a dejar de fumar para tener la Ducati. Y la otra que no, que ells tiene el carnet oro de Nobel y no lo quiere dejar.
Y yo me doy la vuelta tranquilamente mientras pasa un perro salvaje disparado y casi nos hace una liposucción gratis y pienso, oh Mediterráneo.

viernes, 17 de julio de 2009

Interferencias y polivalencias

Como es viernes, como aquí nadie dice esta boca es mía, como está nublado y hay tráfico, las furgonetas aparcan estrepitosamente guardando distancias equidistantes de otros vehículos y mobiliario urbano, como el mes de julio se eterniza con citas variadas, os pongo un vídeo del gran Queenie colaborando con el internacionalmente conocido Vidi Vidal.



Nos vemos el lunes. Llevad amor en el bolsillo, que nunca está de más.

jueves, 16 de julio de 2009

Tardes barcelonesas o seres almidonados

Ayer leí que Matisse se retiró a Niza, alejándose del bullicio imperante en el París de las años 20 y que defraudó a mami, papi y a la tía Ninette cuando dijo que quería ser artista. Y que lo pasó mal el pobre, a nivel moral y económico, hasta que triunfó. Y que lo de ser artista lo hizo a conciencia. Es lo que le recomendaba a su nieto: si quieres ser masón, hasta el final. Nada de mete-sacas: hasta el final.
Todo esto lo leí en un Vogue, que suele tener un 70% de sus páginas glaseadas de artificios carisísimos, pero a veces tiene una guinda que te endulza la tarde.
Escena del crimen 2: inauguración en un centro de arte es-tu-pen-do de la ville. El reino del almidón y la pose, del yo te conozco y podríamos colaborar un día quizás juntos. Suerte que descubrí una bebida nueva, cava con campari y estuve la mar de entretenida, porque si no...Los petardos nacionales brillaban con luz propia. Matisse, cómo lo supiste ver a tiempo, querido...
Volví en bici a casa, canturreando y viendo fachadas. Todo en esta vida está compuesto con infinitos componentes silenciosos que forman los días y las noches. Ayer lo pude comprobar una vez más.

miércoles, 15 de julio de 2009

Desbrozando mecanismos

Dudas existenciales renovadas acerca del exceso de tiempo libre. La descompresión es ideal, pero te envuelve de una nieblina de nostalgia de no se sabe qué (un helado, una cita, los grandes éxitos de Xuxa??). Y este calor, qué me estás contando. Que me duermo en los semáforos. Lamentarse no lleva a ninguna parte, así que me duché, me comí una zanahoria y me entregué a la sarten y el fuego chisporroteante. Fabriqué doce estupendas empanadillas de Móstoles y cené con vistas al Parnaso, rodeada de antenas fin de siglo estilo Mad Max, que acababan de culminar el círculo de melancolía veraniega.
Luego pensé que las empanadillas habían llegado a mi plato gracias al sudor de mi frente y que era peor cuando pasaba el micrófono en congresos de cardiología y miraba diapositivas con enfermedades congénitas. Y que la vida son dos días. Almodóvar también estaba vendido en su día al sistema, atendiendo telefónicamente a españoles desquiciados (eso me lo ahorro). Y que cuando esté debajo de una palmera viendo culos veraniegos todo me va a parecer muy bien. Es la ausencia de fantasía el origen de nuestros males de bazar chino.

martes, 14 de julio de 2009

Los lunes rompen el alma

Encuesta del Instituto Nacional de Recolección de Datos Absurdos: ¿cuánta gente siente el lunes un rayo que le parte por dentro? A mí me suele pasar sobre todo acto seguido de escuchar el ring ring ring del despertador. No sé si tengo ganas de llorar, de convertirme en bereber y declarar en mi defensa que desconozco el témino despertador o bien proclamarme anarquista accidental y a tomar por el culo la bicicleta y seguir hecha un rollito de sábanas al vapor del sueño matutino brulé.
Ays. El día avanzó lentamente como una sanguijuela. Datos positivos: me encuentro a un amigo y me regala una tableta de chocolate. ¡Monísimo! Escribo una canción del verano. Os paso dos líneas en plan focus group: Mira mira el patinete, no es Chanquete, no es Chanquete. ¿Se pega bastante, nor?
Y a la noche me fui a ver una obra de esas poderosas, con gritos existencialistas y máscaras y ya casi me coge el telele final. Una de las cosas que más me gustó fue esta declamación poderosa desde una escalera: Oh Romeo, Romeo, qué más da si eres un Montesco, qué es el nombre, qué es el nombre, busca uno nuevo. Un brazo, una pierna, un ojo. Qué es el nombre. Gran emoción y ausencia de abrazo patente.

lunes, 13 de julio de 2009

Supermercado del placer

Mi vecinísima, adicta a todo tipo de saraos sociales, me convenció para que actuara con ella en un espectáculo recitando mis continuas puyas verbales, mientras ella hacia acrobacias circenses y el Maikel tocaba el clarinete. No encontramos la cabra a tiempo, si no la hubiésemos fichado absolutamente. A parte de actuar y pasar nervios, fuimos a esta fiesta donde campaban a sus anchas otros individuos atraídos por la idea de hablar con extraños, pernoctar en un pajar y quizás hacerlo arrimado a una buena ascua. Entre bebidas varias y bailes diversos, conocí al individuo 1, alias Condis, por su atracción-repulsión al anuncio que la gran Nina protagoniza de tal supermercado. Me lo resumió estupendamente: foto mala, peor campaña y ausencia de photochop en la piñata de la gran Nina, según él algo demencial.
El tal Condis parecía majo, hasta que llegamos al asunto de las carnes y desprendimiento de ropas. Me sentí un poco en el Condis, paga tres euros y llévate unas sardinas enlatadas. Algo así. Yo estaba en un momento más colmado, con lo que seguí desplazándome de un lugar a otro de la fiesta, me columpié, hablé con un perro que tenía el pie vendado y con otras mujeres de armas tomar que hacían apología de su vida feliz.
Salir de casa está bien, tenemos encuentros en la tercera fase es aún mejor.

viernes, 10 de julio de 2009

Rutinas cambiadas

Maravilloso invento el de hacer combinados de tiempo libre con lluvia. Fui a una coctelería y salí cantando coplas, luego a una cena a base de productos pre-congelados para despedir al amigo 1 y amigo 2 que se abandonan la granja de rehabilitación, o lo que es lo mismo, el trabajo, con gran jolgorio general y aseveración de las crisis matrimoniales continuas y la bendición que es el vino tinto. También absorbí 0,5 litros de lluvia y llegué en plan Camiseta Mojada Pachá Verano del 83.
Adjunto dosis de belleza semanal, a pesar de lo tétrico del mensaje. Repartid amor por las esquinas, que hay poca oferta y mucha demanda.

I´ll kill her from Joerg Barton on Vimeo.

jueves, 9 de julio de 2009

Velada de lluvia tropical

Cena con mujeres y sus poderosos sujetadores en Los Maños. Fritanga para todas y revisión de datos y estados existenciales. Tenemos a nuestra delegada de la sección ovnis y asuntos pendientes de clasificación oficial, conocida como agente Laions. Las últimas noticias frescas que nos llegaron por su parte: un esquilador de ovejas no avezado a las artes del internet la ha contactado para que le compre un billete de barco para ir a Menorca. La agente Laios, al recibir un sms donde el pastor-esquilador se definía como cavernícola, no pudo resistirse a sus encantos poéticos y le compró el billete. Luego se compró otro para ella. La cosa queda así: dos desconocidos viajarán en butacas contiguas en un barco lleno de gente de diverso pelaje rumbo a la playa.
También hablamos de las obras de la plaza Lesseps, de cómo ser un profesor de primaria y obligar a los niños a tocar la flauta y cantar juntos la canción de buenas tardes o cómo sobrevivir al arte y no morir aplastado por sus innumerables facturas.
Hemos quedado para vernos de nuevo en breve. Quizás Laions caiga en las pieles del pastor-esquilador o conozca al nuevo sustituto patrio de David Copperfield. Porque ser single e inquieto en el 2009 es toda una aventura. El título no tiene nada que ver con el post, pero ha sido pensar en Laions y evocar la lluvia tropical.

miércoles, 8 de julio de 2009

La jornada intensiva se llena de hiperactividad

Currar, comer, correr, imaginar frases energéticas, leer una introducción para un espectáculo de circo, asistir a una obra de teatro postmoderna, mirar, ser mirada, tropezarse en la calle, comer una croqueta de jamón ibérico, sentirse mitómana y nocturna, acostarse con una leve corriente de aire, parpadear, bucear entre sueños. Todo eso fue el programa de ayer. Corriendo de un sitio para otro. ¿Es la hiper ocupación, a caso, el nuevo mal del siglo XXI? ¿Temor al vacío? ¿Necesito tener una maquinita entre manos para autoafirmarme? ¿Tengo que ver 45 pelis al mes, 76 capítulos no emitidos en España de material norteamericano y leer 32 libros sobre la creatividad en Occidente?
Vamos a pensar un minuto y escribiremos una redacción con nuestras impresiones.
Ayer quedé con ua amiga y le dije que quizás tendríamos que estar en casa amamantando. Después de atragantarse con la croqueta, decidimos que de momento íbamos a reservar nuestros senos para otras funciones más ludicas y festivas. El plan de hoy promete también. Es que el que inventó la jornada intensiva no sabía que abrió un valle en el que es muy fácil perderse. Porque la curiosidad habita en el reino de las 3 y cinco.

lunes, 6 de julio de 2009

Cambio de aires nórdicos

No es el día de la marmota, pero...Otra boda ha contado con mi presencia este fin de semana. Pero ha sido una boda internacional con lago de fondo (esto se pone interesante). Se casó un amigo mío del Erasmus y después de una infinita cadena de emails y coordenadas logramos juntarnos gente que venía de China, Albania, Gales, Llibertat street y Bruselas. Uff. Parece un chiste de aquellos de un francés, un inglés y un ruso van a...La boda, más bien tranquilita. Intentamos sabotear al dj, ya que ponía Bon Jovi (*!*!*"*IUI"G·U) y los alemanes lo bailaban en pareja, tipo polka rockera, pero no tuvimos éxito. Después de aguantar a Dj Vacíapistas decidimos inaugurar el lago con cisne incluido. Nos sacamos los disfraces de boda y nos zambullimos en el lago. Oh belleza, oh Adán y Eva, oh qué bello es vivir.
Nuestro amigo alemán nos dijo que había peces gigantes en el fondo y me cagué un poco, pero aquella estampa no podía contener un ápice de maldad. Si había peces gigantes, yo me abrazaría a ellos, en plan delfín y le invitaría a mi terraza a tomar unas copas. No problem.
La mejor escena fue vernos salir en tetas del lago, cual zombies arrastrados por el barro. Pero a mi el el rollo naturista no me lo sacan. Ni las carpas gigantes ni el kilo de barro que me llevé en los zapatos. Se cierra la temporada de bodas, pero animos a todos a inaugurar la de los lagos, porque son lo más.

jueves, 2 de julio de 2009

Con M de modernidad

La jornada intensiva nos trae muchas alegrías al conjunto de mortales que vagamos por sillas y pasillos llenos de ordenadores. Ayer, sin más, fui a comprar por la tarde unas latas de anchoas y también visité la panadería. Había un enredado tumulto en la acera de enfrente, y como soy como los jubilados, que se meten en cualquier parte y nadie les dice nada, me metí en aquella sala postmoderna y bulliciosa, armada con mi barra de pan.
Me encontré a gente tatuada y mal vestida para la ocasión, todos con el gen de la inquietud en sus venas, con la mirada perdida de los hijos del fin de siècle y la incomprensión urbana. Ruido, pantallas con vídeos que sólo entienden tres expertos internacionales y dos locales que viven en Stanford y el Raval respectivamente y un título que pretendía ser sugerente (pink pony modo cínico): la metamorfosis de una palomita, con su texto explicativo correspondiente, que pretendía iluminar a los vacuos visitantes en busca de sexo y cervezas, encubiertos por el arte.
Salí a los 3 segundos. Y pensé: no. No, no, no me interesa. Ir a la frutería resulta más gratificante.

miércoles, 1 de julio de 2009

Secuestrada por el arte

Queridos champañeros,
Han sido semanas intensivas de apretar la cabeza contra el teclado, hasta tatuarme las teclas, con mucho cariño, eso sí. Ahora ya puedo abandonar este mundo más ligera, sólo me queda fabricar el hijo. Lo del árbol lo arreglé hace años, en el colegio, cuando plantamos entre todos un árbol para no sé qué. Bueno, Albacete connection va a dormir esta noche debajo de mi almohada. Ya no sé si es bueno, malo, si salvará vidas humanas o creará ataques de epilepsia, como el famoso caso de los Picachus en Japón.
El caso es que está vivo y nos va a dar muchas alegrías. Tiempo al tiempo. Celebrémoslo con mucho champán rosa y libaciones de todo tipo.
Como tema dos, citar un agradable paseo nocturno adornado con una frase lapidaria de mi amiga la desatada, habitual de este blog: Tengo muchos candidatos a los que llamar, pero todavía no tengo sus teléfonos. El paseo nocturno nos llevó hasta el teatro, donde nos sometimos a la gran orgía visual que es asistir a una función en el teatro al aire libre que se habilita en esta ciudad durante el verano. Todos los progres de gafa ancha te miran, pavoneándose en silencio del último estreno de su montaje experimental sobre Freud, o bien, humedecen sus partes íntimas en silencio, excitados ante la posibilidad de restregarte públicamente que tienen una gira apalabrada para ir al Kurdistán a leer sus poemas sobre el antibelicismo patrio.
Basta de pantomima, que nos aburre. Hoy no me responsabilizo de los contenidos de esta entrada. Si nos cierran el chiringuito, será por vuestra culpa!

lunes, 29 de junio de 2009

Más amor, ¡que se acaba!

Mi ausencia, aplacada por la avalancha informativa diaria, ha sido debida al amor. Ajeno, por supuesto. Otra boda con cantos, empachos, protectores estomacales y griterío. Me senté en una misma mesa con 8 personajes de alta consanguineidad, con lo que esto implica. Lo más divertido es que mi primo es conductor de autobuses y me describió la psicología humana a través de su comportamiento sobre 8 ruedas: gente que deja paquetes con caca humana o peleas entre guiris y locales. Me pareció muy constructivo. Después de ingerir mi cuota anual de marisco, yo diría que más bien fue la dosis quinquenal, nos lanzamos a la pista de baile, peligrosamente entaconadas, mi abuela incluida. Creo que la parte del novio se quedó en shock cuando vio a nuestro clan femenino hacer el tren y bailar como si el mundo se fuera a acabar en 5 minutos, pero es lo que tiene. Las bodas familiares superan el término vergüenza y crean un extraño vínculo energético donde todo es posible.
Y todo pasa y todo llega en esta vida, y hálleme de nuevo aquí encadenada como Prometeo al teclado. Que alguien comente algo, porque esto parece la oficina de correos a la 1 y cuarto del mediodía, un lugar desolado y sin sangre. Apretad botones, vosotros que podéis.