Despedidas

Uno traza límites y grandes fechas épicas en su cabeza, y cuando se rebasan, con o sin sudor en la frente, te quedas como, "Ah, ¿pero era eso?". Sí, lo era. He vaciado una casa largamente poblada durante seis años, y fantaseaba con el día que tendría que decirle al administrador más rancio de Europa y allende, el nuestro, que dejaba mi pequeño rincón. Lo verbalicé sin demasiada emoción y bajando Via Laietana el otro días, con el paso y el reloj apretando la cita de renuncia al piso, no sentí demasiado. Llámese madurez, falta de expectativas o simplemente que la fantasía se encarga de hinchar eventos que luego son bombas de humo (también aplicable a citas, entrevistas de trabajo y vacaciones románticas). El caso es que a las 9,10 de la mañana, entré por la puerta del magno administrador, intercambiamos cuatro números, ni unas preguntas de cortesía por su parte, todo muy al grano, cuándo pagó el último recibo de la luz, ha cerrado la puerta bien, conoce al nuevo inquilino. Me hice la sueca y la rusa juntas. Que se meta en google y explore pasados y futuros. Que para sacar los euros a la gente ya está bien entrenado. Estaba bastante autocontrolada hasta que me reclamó 35 euros por un diferencial entre el depósito y el alquiler del último mes. Ahí me latió fuerte la patata y la decencia. Le dije si no le daba vergüenza, después de pagarle varias vacaciones en Benidorm, reclamarme esa miseria. Se puso como un dragón enfurecido arguyendo que eran para el propietario. Le puse los billetes en la mesa y me largué sin portazo. No había nada que golpear. Y pensé, por mi como si te forras el water con billetes de 5. Míos no serán. Y ahora, a otra cosa. Siguiente, por favor, siéntese en la camilla rosa.