Entre hinojos y tambores

Amaneció un sábado soleado e inyectado de primavera. Casa, cama, aspirasescoba, supermercados, carnicerías, piropos en la calle, albóndigas, salsa de tomate y una cita a media tarde para ir a conquistar las montañas. Tenía ganas. Barcelona con su aire lleno de antenas, escuálidos plataneros y mercerías satura un poco a sus habitantes. Está lejos de los puntos donde la tierra es tierra y emana amor y energía. Llegamos a la montaña de noche, con aroma a hinojo y estrellas. Éramos pocos pero convencidos y con ganas de bailar un cha cha chá hasta en las puertas del Averno. Era un lugar precioso, cubierto de árboles, silencio, siluetas de montañas y buena gente. Ingresamos en una cápsula donde el espacio y el tiempo discurrían bajo otras coordenadas y mecanismos. Empezó a sonar una música nacida de los árboles y varios países del mundo. Aquel príncipe de la música venido de lejos tocaba con sus manos expertas discos y se convertían en explosiones de vida en aquella jaima improvisada.
Bailamos hasta que los zapatos dijeron que ya no podían más. Entonces, ilusa de mi, intenté dormir algo metida en mi saco-cama. Creo que más que dormir, tuve ensoñaciones o básicamente estiré las piernas y la cabeza. La música no paraba de ni un segundo, extraño pero genial al mismo tiempo. Y por la mañana, la electricidad se convirtió en guitarras y pianos, notas delicadas que te despertaban con mimo.
Sí, esto parece una movelita rosa, pero es que para mí fue así. Ya lo dice Valle-Inclán, creo, las cosas no son como fueron, si no como las recuerdas. Y luego, con los biorritmos despiertos, música brasileña y batucada.
Felicidad. Vuelta a casa. Me quedaría allí colgada de un monte. Porfaplis, que alguien haga comments porque si no nos vamos a dormir todos, esta vez sin música.