Cómo levantarse con una piedra en la cabeza

Te suena el despertador y lo paras. En el intervalo te da tiempo incluso a soñar y de repente como empujado por un resorte invisible se te abren los párpados y ves que el reloj corre cabrón y que inevitablemente ya llegas tarde. Un día. Dos. Tres. Me aburro. No sé por qué estamos domesticados de esta manera. Por que estamos condenados a repetir. Parar relojes. Cruzar semáforos. Ver las mismas caras. Luego piensas inevitablemente en la gente que vive en un vertedero inhalando vete tú a saber qué está mucho peor. El malestar se te instala en la zona del esternón y la ilusión va menguando. El conformismo se constata como moneda de cambio imperante. Se te van colando lagrimitas por el metabolismo y se va tejiendo una gran red de color gris que te atrapa y que es íntima amiga del despertador. En fin, así hasta que un día, en la ducha sin ir más lejos, secándote la zona de las cejas ves que no puedes más. Pero el juego consiste en tener algo que hacer, para poder escribirlo en la zona del DNI y para que tu madre se lo pueda contar a sus amigas. Sí, se dedica a empaquetar chorizos, a organizar seminarios de patologías tropicales. En fin, mañana espero secarme la zona de las cejas con más alegría. Tengo la teoría de que si lo cuento, es menos.