Algo así como las invasiones bárbaras

No sé si es mi naturaleza hipocondríaca y a veces misántropa, o simplemente el paso del tiempo. Recuerdo perfectamente las palabras de mi padre. ¿Amigos? Cuando te haces mayor puedes contarlos con los dedos de las manos.
Entonces yo, embravecida como de costumbre por mis hormonas y desequilibrios varios, le solté una perorata sobre el sentido de la vida, los grandes valores del hombre, todo muy El Club de los poetas muertos cruzado con las Invasiones Bárbaras.
El hombre, que ya peinaba canas por entonces, se limitó a un: ya me lo contarás tú misma. Y ese día ha llegado.
La tercera década prodigiosa es esa edad donde se navega-naufraga por diferentes caudales y corrientes, desde la presencia de un tardío acné combinado con incipientes arrugas, a la visita a numerosos hospitales sección neonatos para felicitar a tus amigas parideras, a la inauguración de hipotecas, para acabar con unas perspectivas de alargar la soltería hasta los 78, viendo los niveles de irresponsabilidad masculina imperantes.
Porque es cierto, y no quiero hacer de esto un púlpito erradica-hombres, pero si a nosotras nos cuesta caer del guindo, a ellos, vamos, necesitan un helicóptero de emergencias que les aterrice en la pista del Mundo Real señalado con líneas continuas fluorescentes. Porque la palabra compromiso masculino está tomando la dimensión del quebrantahuesos: quedan escasamente 54 en toda la península ibérica.
Las buenas noticias son que mi mundo de ficción cada día es más rico, eso sí, contrastado casi cada noche con la almohada.